Мой февраль
Шрифт:
Мне кружит голову град Париж.
Волнуясь, слышу я
Прононс, с которым ты говоришь, -
Есть благо высшее.
Фурье, Роден, Шарль Азнавур -
Бессмертья станции.
А ты – в какой-то там Сингапур…
Не смей – во Францию!!!
Летит мой голос по февралю
На всю империю:
"Я больше жизни Париж люблю
За… парфюмерию!"
Первый отпуск – лучший праздник!
От труда отдохновенье.
Южный край манит и дразнит.
Но еще чуть-чуть терпенья
И лазоревое море,
Что всю жизнь целует сушу,
Обласкает взгляд твой вскоре,
Твое тело, твою душу…
Противится природа
Отъезду твоему
Испортилась погода.
Льет дождь в сплошную тьму.
И лунный диск не виден
За тучей грозовой…
Не хмурься, солнце выйдет
И путь осветит твой.
С тобою расставаться
Немного грустно, жаль.
Стараюсь улыбаться…
Раз хочешь – уезжай.
Уезжай – тройка подана.
Только голос внутри
Заклинает:
"Поводья разлук не бери…"
Ты знаешь, кто такой Нарцисс?
Самовлюбленный эгоист,
Который у реки сидел
И в воду на себя глядел.
Печален той судьбы удел:
Глядел, пока не поседел.
Бог долго созерцать не мог
И превратил его в цветок.
Погиб поэт, мечтатель, фантазер,
Застыли на губах обрывки фраз…
Погиб – нещадным выстрелом в упор
Из равнодушья так любимых глаз.
А может быть, хотел он умереть?
(Его не полюбили б все равно.)
Жизнь без любви – медлительная смерть –
С самоубийством ходит заодно.
МУЗЕ
Не прилетай ко мне, Муза моя,
В белом обличии журавля.
Больше стихов не хочу я писать -
Времени нет у кумира читать.
Не обессудь, их нелепая роль -
Сердцу чинить незаслуженно боль.
Не прилетай ко мне, Муза моя,
Не отнимай одиночества яд.
Который день спускаюсь я за почтой,
(Хоть ящик пуст – предчувствую сама.)
А почтальон, как будто бы нарочно,
Мне не приносит важного письма.
Нетерпеливый колокольчик уха
Не вздрогнет от желанного звонка.
Кому нужна ты, древняя старуха?
Не позвонят тебе наверняка.
Моя душа чиста и молода,
Хотя лицо морщинками покрыто.
Я не грущу о прожитых годах,
Поскольку ничего не позабыто.
В ужасный миг апатии своей
Я памяти воздам хвалу без меры
За то, что сердце, словно соловей,
Опять поет, надеется и верит…
Какая холодность в груди
В дни беспросветного ненастья!
Остались где-то позади
Любовь и молодость, и счастье.
К кому-то, может, и приходит
Забвение минувших дней,
Но при душевной непогоде
Всё резче в памяти моей:
И миг, что Богом был отпущен,
И аромат духов "Эссе",
И голос, бархатом влекущий,
С чуть-чуть французским рrоnоnsе…
Я больше не пишу стихов,
Прекрасных слов не говорю я
И о прошедшем не горюю…
Сойдя с высоких облаков,
Бреду… Походка нелегка.
Вулкан души моей остужен.
Поэт, ты никому не нужен…
– Подайте ж руку, облака!
Мне лес верхушками кивает,
Сверкая позолотой дня.
Никто меня не понимает
И нет поддержки у меня.
Лишь лес. В него обиды спрячу
На незавидную судьбу,
Невозвращенную удачу
И на нелепую борьбу
За жизнь…
ОТЗЫВ О ПРОЧИТАННОМ
Этот скромный томик стихов надолго приковал мое внимание. Я с упоением читала стихи снова и снова. Мне жаль было расставаться с ними. Меня поразила зрелость стиха. И я была крайне удивлена, что это только "проба пера".
Стихи отличаются лаконичностью мысли. В их немногословии остро ощущаешь чувства одиночества, надежды и любви тревожной души любящей женщины и настроение кратковременных встреч. Это так близко и понятно каждой любившей и любящей женщине.
Я надеюсь, что этот скромный томик стихов будет началом большого поэтического будущего автора.
Валентина МАСЫЧЕВА
Стихи мне понравились, в каждом произведении есть большая лирика, тонкость и чуткость слов, мыслей, грёз.
А главное, как мне кажется, стихи написаны искренне, то есть от души.
Я считаю, что стихи достойны внимания широкого круга читателей.
Александр ПЕТРОВ-ЧИРШЕВ, поэт