Олеандр Олеандров.

Сайт автора: http://www.proza.ru/author.html?oleanmdr

История которую я не могу забыть уже много лет. Рассказанная мне стариком умирающим в одной грязной больничной палате.

Среди пробирок. вонючих лекарств и утки с вечерней мочой.

Я пришел проведать его а старик почему-то взял меня за руку и не отпускал.

–  Я убил их всех - вдруг прошептал он хриплым голосом.

–  У Вас бред, Николай Григорьевич?
– осведомился я.

–  Я не Николай Григорьевич - вдруг усмехнулся он осклабившись, показав желтые зубы.

Как мы подружились с ним?

Это случилось 10 лет назад. Когда он работал скрипачем в театре.

В этом же театре я был простым актером, незаметным как серая мышь.

А подружились мы после его неудачной женитьбы на дочери одного генерала.

И причиной развода стала… гениальность нашего режисера.

Дело было так.

На юбилей театра, режисер решил пополнить театральную кассу.

И уговорил скрипача стать символом театра.

Идея была простая и гениальная как слеза.

Так как театр был беден и не выполнял план, то режисер одел скрипача в нищенские лохмотья и посадил у входа со скрипкой. Прямо на ступеньки.

А возле него положил шляпу в которую гости юбилея могли оставлять свои пожертвования.

В общем - скрипач был полным олицетворением театра.

А режиссер просто сиял от своей идеи.

Но только…бедный скрипач не успел предупредить свою супругу.

И когда та приехала с мамашей и папашей в полном наряде и в шикарных костюмах - то генерал внезапно увидел своего зятя в каких-то лохмотьях, пиликающем на скрипке у входа в театр и выклянчивающим копейки у входящих (это и был гениальный замысел режисера).

Вся семья долго стояла и издали расмматривала зятя, как будто заново открывая его для себя.

Потом не заходя в театр, они молча развернулась и уехали.

В обшем, семья не оценила старания зятя - скрипача.. И через месяц он развелся с дочкой генерала..

И вот теперь, этот старик умирал. держа меня за руку.

–  Кого же Вы убили, Николай?
– спросил я от скуки полагая что старик начал бредить.

И тогда он начал свой рассказ. Который на протяжении многих лет затем не давал мне спать по ночам.

–  Меня зовут не Николай - сказал старик.
– Мое настоящее имя Рома.

Старик рассказывал сбивчиво - иногда останаявась, засыпая, перескакивая с места на место, а

Сначала он рассказал что его дед был священником. В маленькой сельской церкви.

Маленький Ромка часами смотрел как он что-то пел и размахивал лампадой.

Иногда подмигивая ему, Ромке.

А еще его дед - был сельским лекарем по совместительству. Вот это его и убило.

Однажды к нему принесли раненого НКВДиста, который был ранен в перестрелке с националистами.

Чекист стонал, сжимая зубы. Умирал от пули в животе.

Дед вытащил пулю но не знал выживет ли чекист.

Положил его в свою светлицу.

А в следующую ночь принесли раненого националиста.

И тогла мой дед уже спасал националиста, прочистил рану и перевязал его.

Утром националисты забрали своего, а через два дня чекисты забрали раненого чекиста. К счастью тот уже выздоравливал.

А через месяц случилось неожиданное - деда забрали в милицию.

И забирал его тот самый чекист которого спас дед.

–  Ты, сволочь бандероваская, помогал им! Я сам видел!

И деда отправили в Сибирь. Больше его я никогда не видел.

Я постарался успокоить его, налил миниралки.

–  Помнишь как я "застрелился" на сцене?
– старался я отвлечь его.

–  Обожди. Слушай дальше - перебил меня старик.

Чекисты обыскивали их хату каждый день.

Сначала забрали все золотые вещи, потом все запасы зерна, потом - все что имело какую-то ценость. Даже ложки и кастрюли.

Во время обысков Ромка прятался на развалинах старой конюшни.

Это были горы битого киррпича. которую сельчане превратили в мусорный отход.

И вот там, среди мусора, он нашел лазейку куда-то под кирпичные плиты,

Спустившись на двух метровую глубину, он нашел там маленькую комнату.

Может это была кабина какого-то разобранного грузовика, а может фургон, но там было уютно. И только палки какие-то торчали из пола.