Чемпион двух миров

Бегу за парнем в чёрных трусах. Он довольно шустрый. Но всё-таки я оказался быстрее!

Затем прыжок… зависаю в воздухе и резко бью головой, чтобы вынести чёртов мяч ближе к чужим воротам… Я сосредоточен, хорошо вижу поле, прилично толкаю локтем соперника. На мне красные гетры, жёлтые трусы и жёлтая футболка с красной надписью «Смена». А ещё на моих ногах поношенные, драные кеды. Точно перед игрой какая-то сволочь стащила мои бутсы. Вот теперь бегаю по травке и скольжу или скользю… короче, отчаянно падаю и яростно спотыкаюсь. Хорошо хоть трава на поляне пучками растёт; иначе тренер бы меня заменил. Но я стараюсь принести пользу команде. Прям усираюсь, как никогда!

Прошло всего пятнадцать минут матча, а я уже сделал четыре отбора, три жёстких подката, нанёс два удара в створ ворот – и однажды поспорил с судьёй. Но на «жёлтую» не наговорил. Отделался устным предупреждением.

Прям, худею с себя, какой я сегодня заряженный! Прямо из кожи вон лезу, потому что обещал тренеру не подвести и непременно забить парочку; положить в «девять», закинуть за шиворот или сетку порвать – всё сгодится в этой игре. В общем, если обещал забить, то в лепёшку расшибусь, но дело своё сделаю. Такой у меня характер!

Зовут меня Денис Завалуев. Имя легко проверить. На спине над цифрой десять так и написано – Завалуев Д.

Всего полгода и мне исполнится восемнадцать. Надеюсь, что через пару месяцев пригласят меня в команду мастеров. Стану настоящим футболистом, с зарплатой в сто пятьдесят рублей… Шансы у меня есть. Поскольку я сильный и выгляжу настоящим мужиком.

Мой рост метр девяносто, размер ноги 46-ой… У меня бутсы подрезали, так ни у кого в команде не нашлось такого лаптя. Приходится бегать в кедах, найденных доброй бабушкой в раздевалке. Здесь свезло…

Наши в атаке. Я лезу напролом в штрафную. Защитники – ещё те гренадёры. Пихают меня в спину, косятся на мои кеды и хихикают. Всё норовят на ногу наступить. Но Дениску Завалуева взглядом не напугать, а ноги я сам кому хочешь, оттопчу!

Вижу навес, хватаю соперника за футболку, иду на мяч!

Я так разогнался, что мог всю защиту покрошить, но грёбанные кеды, понесли меня куда-то в сторону. Какие-то резвые кеды; волшебные, что ли?

Мяч пролетел выше, защитники остались позади, ну а я точно обезумевший бык проверил башкой крепость левой штанги. Штанга оказалась железной, а удар был такой силы, что перед потерей сознания я чуток испугался.

Валяюсь на спине и думаю: «Ну, потерял сознание и потерял… хрен бы с ним. Главное, не крякнул. Вот сейчас я очухаюсь и снова буду искать момент, чтобы выполнить обещание».

Но встреча со штангой – дело непредсказуемое. А ещё меня сильно тошнило. Я валялся без чувств, распластав руки. Странно это…

Я открываю глаза. Блин, что за дела?! Вместо нашего доктора или одноклубников, или соперников вижу какого-то деда с огромной, седой бородой.

– Я тебе не дед! Понял меня? – ворчал старый.

Я замер. Притих-затаился. Даже встать не попробовал. Хрен его знает, может, я себе шею сломал. Потому нужно ждать вердикта врача.

А дед, который не хотел быть дедом, всё рассматривал мою рожу и пихал корявые пальцы мне в рот. Я почему-то подумал, что старик сейчас скажет: «Я твой рот проверять!» – но он оказался менее многословен.

– Футболист? – спросил дедуля.

Во даёт старый хрыч! Нет, я танцор под десятым номером! Развалился такой за воротами, поди, притворяюсь. Нас же вечно балеринами называют.

– Ты футболист, спрашиваю? – снова цеплялся ко мне старый.

А он упрямый. Ну, или совсем из ума выжил.

– Хоккеист, блин! – зачем-то соврал я; хотя… ну какой на фиг обман, разве не видно – вот шишка на лбу, вот футболка, вот гетры и кеды…

Я задрал ногу, чуть приподнялся и посмотрел на себя.

Твою ж мать! А кеды где? Второй раз за день обокрали?!

Я лежал голый на кушетке. Исчезло поле, пропали и чужие парни, и свои… и главный судья свалил. Я был в какой-то комнате… или не комнате… Вокруг столько слепящего света, что только деда и вижу. Ещё, правда, себя без одежды видел и кушетку ощущал. Но тем не менее…

– Я в последний раз тебя спрашиваю, ты футболист? – скрипел зубами старый.

Он расправил ладонью бороду, и я заметил… Блин! Это не человеческие зубы – это какие-то звериные клыки! Полная пасть!

– Я футболист! – испуганно завопил я.

А старый заулыбался. Не знаю, может быть, мне показалось, но сейчас у деда мелькнули обычные, нормальные зубы. Ну как нормальные… пластмассовая челюсть. Клыки исчезли, и запахло свечами, будто в храме.

Я покосился по сторонам. Действительно, свечей вокруг было много. Дохренища!

– А чего сразу не признался? – продолжал улыбаться старый, и его взгляд подобрел, будто он своего внучка встретил.

– Да вроде всё очевидно, – еле говорил я, потому что сказывались последствия столкновение со штангой. – Вы лучше подскажите, где я нахожусь? Это больница? Я что, позвоночник сломал? Всё, конец моей карьере?

Старый снова полез в лицо сухими пальцами. Стал трогать веко – то открывать его, то закрывать.

– А ну-ка тихо, моргунчик! – прикрикнул он, и опять мелькнули клыки.

Я понял! Как только дед начинал нервничать, сразу менялось наполнение его пасти. Ужас какой-то!

Он приложил ладонь к моему лбу. Потом разгладил волосы. А причёска у меня удлиненная. Сейчас ведь в моде длинные волосы. На дворе лето 1987-го – мужики патлатые ходят, словно вымерли все советские парикмахеры.

– Всё-таки хочу спросить, – не сдержался я, но взял паузу, опасаясь, что старый снова разозлится.

– Ладно, валяй… задавай свои вопросы, – совсем не сердился дед.

– Как ваше имя-отчество, скажите, пожалуйста, – поинтересовался я.