Через сто лет
Шрифт:
– Я тебя предупреждал: не верь журналистам.
– Угу… – разочарованно промычал Дэн. – Теперь не буду. Точно не буду. И ведь, главное, ничего теперь не докажешь…
– Ладно, – успокоил я его. – Не расстраивайся. Все еще образуется.
Выкинул его на веранду. Дэн отряхнулся, размазал сопли. Огляделся, устроился в кресле. Некоторое время мы молчали.
– Ну что? – Дэн кивнул в зенит.
– Ничего, – ответил я.
– Понятно.
Мы еще помолчали. Мне нравится Дэн, хорошо молчит.
– Слушай, а давай его напугаем, а? – предложил он. – Я намажусь фосфором и в глаза вишневый сок закапаю, а пальцы красной краской покрашу, а ты меня на веревке к нему на балкон спустишь? А я вот так завою! Е-а-э…
Дэн завыл, вытянул перед собой руки. Глаза скосил. Страшно.
– Е-е-у… – клокотал Дэн. – Я твоя сме-е-ерть… У-у-у…
– Ладно, – сказал я. – Так, наверное, и сделаем.