Шрифт:
Юрий Лойко
Двое на пляже
Полукруглый берег нежился в зное. Галька хрустела под ногами, волны омывали камешки так, что те блестели, как дорогие украшения. Небо над нами было пронзительно голубым, чайки жалобно кричали, о чём-то предупреждая. Нависшая скала в форме зуба завораживала, словно мы находились в пасти дракона.
– Юр, держи глаз да глаз, - прохрипел напарник, коренастый мужчина в солнцезащитных очках.
– Служба всё-таки, а не отдых.
– Помню, помню, - успокоил его я.
Позади нас берег заворачивал влево, ощерившись пепельными скалами. Мыс Святой, насколько мне помнилось. Непередаваемой красоты зрелище. Изжаренные солнцем склоны, серые и будто нарисованные графитом, контрастировали с бликами на тёмно-синем покрывале моря.
Я ощутил, как тяжёлая рука напарника легла на моё плечо.
– Они могут появиться в любой момент, - сказал он.
– Если не веришь, загляни за скалу.
М Георгий…
– Просто Жора, - поправил здоровяк.
– Инструктаж от Фина я получил, но охраняемый участок осмотрел, как говориться, вскользь.
– Давай, давай, сходи, разведай, - напомнил Жора.
Я вздохнул, встретившись глазами с его солнцезащитными очками. Он неторопливо снял их и подмигнул. По пухлому лицу с маленькими, глубоко посаженными глазками, ручьями стекал пот.
– Дедовщина процветает, - усмехнулся он.
Я молча направился к скале. Утопая в гальке и стараясь не глядеть на Клык, ощупывал себя по дороге. "Надо же, - подумалось, - как чётко и ярко удалось Говарду меня написать. Чудо!".
Поравнялся с Клыком, обернулся. Жора, словно игрушечный солдатик у разноцветного шлагбаума, неотрывно следил за каждым моим движением. Рядом со мной что-то зарылось в камни. Со скоростью молнии вытащил пневматический пистолет, но нарушителем спокойствия оказался размером с мяч для гольфа кусочек скалы. Крошится, гадина.
Я обогнул её и ничего не увидел. Пустынный пляж, разноцветный, аквамариново-яшмово-изумрудный. Ни души.
Я уже хотел было вернуться и отчитать Георгия за злую штуку над неопытным напарником, но помедлил. В кустах неподалеку раздался шорох. Показался пожилой мужчина с лысиной на макушке. Кряхтя и чертыхаясь, он направился ко мне. Белая борода болталась на ветру, исхудавшее лицо обезображено морщинами и шрамами.
– Молодой человек, не подскажешь, за кем мне встать в очередь? Неужели ты последний?
– осведомился он.
– Последний?
Я огляделся и заметил длинную очередь из людей разного возраста.
– Какого чёрта, - выругался я, сжимая пистолет.
– Откуда вы все взялись?
Конец ознакомительного фрагмента.