Гибрид
Шрифт:
Рик стоял одной ногой на клумбе, рвал хризантемы и бросал в кучу на проходе.
– Вы что натворили?
– А, оперный певец соизволил. Выспались, синьор? Споете?
– У меня батарея села. Зачем вы так?
Он резко повернулся, глаза на выкате, на лбу сгрудились морщины, брови сдвинуты.
– Не твое собачье дело, – сказал он.
– Я их выращивал.
– Для кого? Кроме Эрмы к нам уже давно никто не приходит.
– Для нее.
– И где она? Где твоя Эрма?
– Уехала.
– Что еще не ясно?
Он вырвал куст, другой, третий, словно пытался побыстрее избавиться не от цветов, а от чего-то опасного или крайне мучительного.
– Отнеси этот мусор за теплицы, спалим вечером. Тут высадишь огурцы. Ты же любишь за ними ухаживать?
– Нет.
– Будешь! Как я скажу, так и будешь делать!
– Рик, вы любите Эрму?
– Чего-о-о? Ты! Свинопластик очкастый! Вали-ка отсюда, пока в ту же кучу тебя не определил да не сжег!
Вдруг он схватился за грудь и сел на сырую землю.
– Что с вами?
– Умираю, сейчас умру.
– Нельзя, вам еще кофейно-медовый гибрид на выставку везти.
Он лишь простонал и неопределенно отмахнулся.
Конец ознакомительного фрагмента.