Чтение онлайн

— Слушаюсь… — козырнул старший сержант, который, как видно, уже разочаровался в своей версии.

— Нет, это какая-то шарада, — вздохнул капитан, когда его подчинённый пошёл исполнять приказ. — Должно быть тело.

— Но тела нет, — сказал старлей. — Судмедэксперты скоро подъедут — пусть у них голова болит.

— Как медики дадут добро, дальнобоя задержать, до выяснения обстоятельств, — приказал капитан. — Тачку пробили?

— Да, — кивнул старлей. — Зарегистрирована на Ковалёва Виталия Константиновича, 8 августа 1992 года рождения. Разведён, есть двое детей — живут с матерью. Кроме бывшей жены и детей родных больше нет. Телефон нашли в фуре — пробил лобовое и больше не включается.

— А бывшая жена что говорит? — спросил капитан.

— Ну, она в шоке и плачет, — ответил на это старлей. — Наверное, утром сумеем нормально поговорить.

— Дела-а-а… — протянул капитан. — Ладно, жди экспертов, а я поеду.

«Вот пидарас!» — подумал я. — «Тут человека похитили, а этот спать поехал! Ебутся утки, вторые сутки!»

В этот момент моё зрение начало заплывать какой-то дымкой, а затем я вновь оказался перед дедом из сна. Походу, это был не сон…

— Убедился, избранный? — спросил этот дед.

В душе установилось какое-то неестественное спокойствие. Стало как-то равнодушно, что там за события, что с моей ласточкой, где я и кто все эти люди.

— Убедился… — вяло ответил я. — Но мне надо домой…

— Не дайте ему упасть, — велел дед.

А я уже «поплыл» и начал валиться на ковёр из бамбука.

Но меня взяли под руки и потащили куда-то.

«Опоили, суки?» — предположил я. — «Не, не могли — я же только что…»

Сознание начало покидать меня, поэтому дальнейшее я помню урывками. Очнулся я лишь когда один из бройлеров с силой потормошил меня за плечо — так сильно, что у меня зубы стукнулись.

Я сидел на какой-то скамейке, с упором спиной в стену, а передо мной вновь стоял дед.

— Избранный, — заговорил он. — Назад дороги нет — до тех пор, пока не выполнишь своё предназначение. Ты противился Пути, но это была лишь напрасная трата времени и сил — прими ты его сразу, давно бы уже оказался здесь.

— Я ничего не понимаю… — ответил я.

— Тебе всё объяснят, — улыбнулся дед. — Кстати. Меня зовут мастером Фэном Юньцзи. Я являюсь настоятелем храма Песни Священного Ветра — здесь пройдут следующие десять лет твоей жизни.

— Десять лет?.. — растерялся я. — Но я ничего не подписывал… Какие ещё десять…

— Не противься Пути, — покачал головой дед. — Иначе будет только хуже.

— А не то? Будете бить? — спросил я.

— Ты ещё не понимаешь, — вздохнул этот Фен или как его там. — Путь — это… Нет, ты узнаешь это позже. Знай — мы даже пальцем не шевельнём, а ты познаешь на себе все последствия отступления от Пути, если решишься противиться ему.

— Ладно… — ответил я.

Нихрена не ладно, но я вижу, как напряглись бройлеры, когда я пошёл в отрицалово. Ясно, что они тут все ебанутые, а с дуркой ебаной есть только одна безопасная тактика — соглашаться, кивать и делать, что говорят.

— Уведите его в келью, — велел дед.

Бройлеры вновь взяли меня под руки и потащили в коридор.

Мы прошли метров пятьсот, прежде чем достигли каменной части этого здания. Сразу повеяло холодом и сыростью — если тут кто-то живёт, то насморк — его второе имя…

Меня завели в одну из комнат.

— Не выходи никуда, — велел левый бройлер.

— Ага… — покладисто кивнул я ему.

В комнате находилось пять кроватей, четыре из которых были заняты. Два мужика, один из которых негр, а также две женщины, одна из которых чем-то похожа на Валерию Велес из сериала «Нарко», только чуть более пожилую. Негр открыл глаза и сел на кровати.

— Привет, — помахал он мне рукой.

На вид ему где-то тридцатник, может, двадцать пять.

— Привет, — ответил я. — Ты кто?

— Маркус, — представился негр.

— Виталий, — представился я в ответ. — Ты же не местный, как я вижу…

— Ну, да, — улыбнулся Маркус. — Ты откуда?

— Из Новосибирска, — ответил я, но увидел на его лице непонимание. — Из России я, короче.

— А я из Нью-Йорка, — сообщил мне Маркус. — Тебя тоже, наверное…

Остальные спали, но вдруг проснулся рыжий мужик.

— Маркус, утром пообщаетесь, — попросил он. — Лучше спите, а то завтра работать…

— А что за работа? — спросил я.

— Утром всё… — поморщился рыжий.

Я ощупал карманы, чтобы достать телефон, но сразу же вспомнил, что говорил мент — моим сотовым пробило лобовуху.

В заднем кармане джинсов лежат ключи от квартиры, в правом переднем кармане обнаружилось портмоне с набором карточек, паспортом и тысячей с лишним рублей, одной тысячной купюрой и медью в отдельном кармашке. Ещё есть пара скрепок, носовой платок, хрен знает сколько месяцев не стиранный, а также полпачки «Стиморола».

Но самое классное находилось в карманах ветровки. Две пачки «Данхилла» — одна из них початая, одноразовая зажигалка, коробок спичек, мультитул «Скаут», а также складной нож.

Мультитул говённый, родом из сырых и тёмных полуподвалов самим Мао благословенной Поднебесной, но зато там неплохие плоскогубцы, более или менее нормальная пилка. Остальные элементы являются отборным говнищем: крестовая отвёртка сходила нахуй после второго применения, ножевое лезвие сделано из стали «пластилин 3», поэтому царапалось даже от крышки пива, а открывашка сделана под какие-то китайские бутылочные крышки, так как за нормальные цепляется с трудом.

Я понятия не имею, нахрена мне тут мультитул, но приятно, что он со мной — мне его Женька подарила, на годовщину свадьбы, поэтому я и таскал его всегда с собой, ну, чтобы показывать, что подарок был совсем не зря.

Ещё в куртке обнаружились проводные наушники, но это самая бесполезная находка из возможных — хуже было бы только, найдись у меня в кармане засохшее собачье дерьмо.

А, ещё был сложенный лист бумаги — справка из поликлиники. Саша приболела, я возил её к педиатру, а та тётка дала мне эту справку с шумеро-медицинской письменностью и нечёткой печатью. Ну, пусть будет…