Хроники Ортена
Шрифт:
«Внимание. Сервера игры будут отключены через…»
Оставлю персонажа здесь. В конце концов, какая разница! Заведу я его в безопасную зону или останусь здесь в пустой комнатушке. Да это даже лучше. Я уже далеко забрался в подземелья Графской Гробницы, вот вернусь завтра с работы, не придётся почти час тратить на то, чтобы вернуться сюда.
«…пять».
«…четыре».
«…три».
Кстати сказать, я не помню, чтобы когда-нибудь за всю свою «игровую карьеру» я прислушивался к этим предупреждениям.
«…два».
Я сделал большой глоток из отцовской пивной кружки.
«…один».
«Соединение с сервером разорвано!»
На экране передо мной, стоял мой персонаж. Камера показывала его со спины. Привалившись плечом на зубец крепостной стены, он любовался бурлящей листвой ночного леса, далёкими горами, залитыми лунным светом и двумя танцующими в небе драконами. «Хроники Ортена» гласила витая надпись с названием игры над его головой.
Откинувшись на спинку кресла, я нажал кнопку выхода из игры. Рисованная девушка на рабочем столе всё так же мило улыбалась, как и пять лет назад, протягивая мне букетик полевых цветов. Оттолкнув от себя мышку, я залпом допил пиво и зажав в зубах сигарету, направился на балкон.
Эх. На что я трачу свою жизнь. Все школьные друзья, кто большая шишка в органах госбезопасности, кто бизнесмен с кучей денег, а я всё в игрушки играю. Хотя нет. Я пылюсь в офисе по девять часов в день, а играть в игры начал опять только на этой неделе.
Сделав очередную затяжку, я огляделся в поисках своей банки – импровизированной пепельницы. Ну не любил я разбрасываться бычками. Затушил недокуренную сигарету и шаркая тапками направился к своей кровати. Утром мне предстояло опять ехать в метро, слушать вопли Евгена и под скрип пера о графический планшет, зарабатывать себе на хлеб с маслом.
* * *
Оттянув затвор ружья, я вложил на полочку ещё несколько свинцовых шариков и открутив вентиль поддал давление пара в баллон накопителя, напрямую связанного с поршнем. Во всяком случае, я подозревал, что моё паровое ружье устроено именно таким образом, и никак иначе. Как оно было на самом деле – кто знает. Во всяком случае, поршня в рецепте не предусматривалось, впрочем, костей для инкрустации резного приклада от меня тоже не требовали, а ведь рисунок на его деревянной поверхности был выполнен из слоновой кости.
Хотя какие такие слоны? В игре я их даже не встречал и уж тем более, странно было надеяться завалить такую махину моим персонажем шестого уровня. В рецепте сборки было указаны лишь: шесть медных трубок, стальной ствол, пятнадцать «странных механизмов», две доски из талессийского рыжего бука, десяток болтов, две водные и одна огненная эссенция. Весь этот хлам вместе с созданным мною рецептом требовалось отдать неигровому персонажу Мастеру Кларку из артели мастеровых расположенной в столичном городе расы людей и вуаля, через двадцать четыре часа мне в руки отдали «Простейшее паровое ружьё».
Сплюнув, я носком сапога, окованным медной пластиной в сердцах чекнул попавшийся на глаза мелкий камушек и с ненавистью посмотрел на оставшуюся, на металле набойки небольшую царапинку. Булыжник, описав правильную дугу, улетел в темноту коридора, застучав по плитам древнего склепа, с тихим бульканьем нырнул в бледно зелёную, слегка светящуюся жижу.
Эхо заставило меня болезненно поморщиться. Если на звук сбежится толпа элитных монстров, мне не поздоровится. Усевшись около стены, я принялся перебирать в памяти всё то, что я знал о своём персонаже.
Паладин, шестой уровень, жизней… а что-то под две тысячи. Я то – что называется нуб. Новичок, только недавно влившийся в игру, а теперь ещё и калека, полностью лишённый игрового интерфейса. Хотя… Прислушавшись к себе я понял, что здоров как бык. Воображение тут же услужливо нарисовало орнаментированную красную полоску, с цифрами: тысяча семьсот сорок пять очков жизни из тысячи семьсот сорока пяти. Я тут же задумался о доступной манне и перед глазами всплыла синяя, точнее на данный момент чёрная полоска с благородным нолём доступного мне ресурса.
Ну да. Я же пал – рыцарь без страха и упрёка, и по мнению разработчиков – без башни. Не знаю, руководствовались ли авторы древними, как мир шутками про интеллект паладина, или просто хотели выделиться из серой массы, но Воин Света в их исполнении получился донельзя странным сумрачным типом черпающим силу в «Божественном безумии» и «Демоническом спокойствии».
Я тяжело вздохнул, глядя на проявившиеся ползунки безумия и спокойствия, моргнул и они пропали. Мда-а-а. Не следовало мне возвращаться в болото ММОРПГ из которого я в своё время благополучно выполз на просторы реальности. А ведь всего лишь хотел потешить расшалившиеся после развода нервы. Вот почти неделю «тешил» в своё удовольствие и доигрался.
«Ванёк! Ты тут? – раздался в голове скрипучий электронный голос, а где-то у самого носа появилась соответствующая надпись. – Это я Рольф!»
Рольф – он же Рудольф Васильевич Свойский, мой хороший знакомый и коллега по работе. Собственно он и уломал меня погонять в новую игрушку «Хроники Ортена», в которую пару месяцев назад, после русской локализации, в полном составе перешёл его игровой клан. Там и тебе и грандиозные сражения между игроками и осады, говорил он. Там тебе и битвы с гигантскими боссами, говорил он… исследование почти необъятного мира и прочие маленькие радости сетевого игрока.
– Я здесь. – ответил я вслух.
«Соколов ответь! Я же вижу, что ты онлайн!»
– Да здесь я! – рявкнул и тут же затих, прислушиваясь, не стучат ли по камням древнего склепа костяные ноги сбегающихся на шум скелетов.
«Иван ! Ау! Приём!»
Понимая, что он не услышит, как бы громко я не кричал, я сосредоточился и мысленно позвал его, надеясь, что моя догадка верна и это сработает.
«Рольф я тут!»
«О! Вань! Ты какого хрена сотовый отключил? – в механическом голосе послышалась искренняя радость. – Дуй на работу! Твой начальник рвёт и мечет! А ты в игры играешь!»