Коллекция Плохих Снов

– посвящается всем, кто знает правду –

Наверное, будет разумно сказать, что мы пишем о том, что ближе всего относится к нам. Поэтому я не пишу саспенс, криминал, не описываю кровавые убийства, хоть и на дворе война. Слишком сложно писать о том, чего совсем никогда не испытывал. И вот опять ты решил постараться, находишь себя на восьмой странице гугла, забивая в поисковую строку «как называется помощник следователя?» или «чем пахнет разлагающаяся плоть?» Это сложно, и дело далеко не в таланте.

«Только талантливые люди могут писать о том, чего сами не испытывали.»

На самом деле талант мало значения имеет, всю работу выполняет техника письма, скрытые ингредиенты написанного, помогающие передать атмосферу, описать ситуацию, заставить читателя эмоционально привязаться к персонажу, к происходящему. Гиперболы, метафоры, аллитерация, списки, короткие фразы, отдельно от главного текста – все это играет роль.

А еще важно вдохновение, но не вдохновение бездумно писать. Речь идет о ярко отпечатанных днях из своей собственной реальности, которые рука так чешется перенести на бумагу, завуалировать под очередной сюжет, еще одну сценку.

Выписывая эту очевидную и никому не интересную информацию, я купаюсь в солнечных лучах и думаю про кого писать, про тебя, себя?

Или про нас?

Please God don’t let me be misunderstood.

Вся дурь в башке от непорочного сознания,

Испорченного собственной рукой

У нас с тобою теперь совсем нет часу негодованиям

Возьми меня с собою, мы будем странствовать бок-о-бок,

Стирая километражи с дорожных карт, мелькая мимо пробок

Живи, дыши, будь осторожным, хорошо?

Teenagers: there they go!

Опороченного собственным воображением,

Не уходящее с болью, а вместе с головой

Вы, господа, совсем, что-ли страх потеряли?

Вы, бляди: поголовно забываете, как на коленях нас приехать умоляли.

И если я хочу курить в закрытом помещении, то без обид

И если я хочу ебаться с –

То хватит так стараться навязать мне стыд.

We need more fucking weed.

Этот путь будет томным, душным, скучным.

Помни мамины слова сучьи

Ведь она тебе завидует, давясь усмешкой наглой

Пока тебя вынимает из-под вагона метро кто-то на станции главный,

Ты не умрешь,

умирая, оставишь за собою ни следа, умрешь от чужих доводов внутри башки своей, покрытой бредом

одинок, не способный будешь ты на месть.

Мы будем тебя корить, испытывать терпенье, совесть на завтрак есть.

Полный дать отпор? Мы сразу тебя словим

Не сопротивляйся собственной натуре,

Ты только ее этим с ума сводишь.

Своим безумием лихих грешников к мирозданию приводишь,

Сидишь ли на дороге по ночам?

Кого под лунным светом за руку водишь?

У кого в тетрадках мелко, дробно пишешь?

А в чьих ты за поля заходишь?

И почему спустя два долгих года

Все еще по моим мертвым снам пляшешь и бродишь?

Я не верю никому

Кодеин, трава, окси по струнам – души

Душат, утепляют, толкают вниз

Туда, где грязь, где пыль, где сыро, где темно.

Нам отнюдь отсюда больше не выбраться, увы.

На ком ответственность в том, что на данный момент утопаем в болоте?

Не приведи боже, виноваты мы?

Я не могу своей судьбе позволить решить, когда я умру – я сама себя убью, когда почувствую, что пришло время.

I will never die.

Смело шагая походкой победной по траве,

Беру в залог энергию у деревьев, у льющейся воды

Вам не понять

Я чувствую, я знаю, я вижу вас всех как рентген.

Родные не нужны, лес – моя семья, ручьи сияют перламутром – мои сестры,

Я дочь природы.

Уходя, забираю с собою стихийные ветра, пыль, несчастье.

Надо мною бог, поднимаю голову

Небо – мое зеркало, какое же счастье.

Во мне совсем нет злости

Даже на тебя

Ты в моей жизни вообще ничего не значишь

Мне похуй

Кем я стала?

Забывай.

Так жаль, что я мало побывала на всех мероприятиях Кловского. Я бы на выпускном вышла на сцену получить диплом, сказать речь;

Конец ознакомительного фрагмента.