Ловчий 2
Шрифт:
Проснулся я от гомона воробьев, что устроили драку на крыше гаража. Значит уже утро. Интересно, сколько сейчас времени? Часов нет, но есть новый ни разу не пользованный смартфон с левой симкой. Только сейчас я вспомнил, что припрятал его когда-то здесь. Отвык я уже от телефонов, но в этом мире без них никуда. Я открыл нижний выдвижной ящик шкафа и извлек коробочку. Распотрошил ее и вытащил бюджетный скрипучий телефон. Нажал кнопку питания и на экране сверкнула заставка в виде восхода солнца. Отлично! Работает, батарея еще не сдохла. В том мире я пробыл несколько месяцев, а здесь прошла секунда. Но здесь все так реалистично, что даже трудно поверить, что это все иллюзия.
Теперь главный вопрос: как разбить иллюзию? Если меня погрузил в нее колдун, значит, помочь мне тоже может только колдун или ведьма… Наверное… Только колдунов в этом мире нет. Или есть? Никогда не встречал. Если и есть, хрен я их найду… Да-а… Незадача…
Я позавтракал тушенкой с сухарями и загрузил новости в телефоне. Все новостные ленты кричали о побеге особо опасного преступника-убийцы. Да-а… Наделал я шуму. Видеоролик с моим побегом уже просочился на ютуб и в первые же сутки набрал почти сто миллионов просмотров. В блогеры что ли податься. С моим контентом и харизмой вмиг озолотишься. Но сейчас такая популярность зажимала меня в угол. Теперь на улицу и носа не покажешь. Но и на этот случай я подготовился.
Я достал из шкафа лоснящийся парик и примерил. Каштановые кудри сразу делали лицо другим до неузнаваемости. Еще маску медицинскую одену и припасенные очки с обычными стеклами (оказывается такие продают — для имиджа). И всё — другое лицо…
Фотку мою уже размножили и разослали по всем станциям метро, вокзалам и торговым центрам. У каждого полицейского она есть в телефоне. Но искать будут короткостриженого брутального вида маньяка с квадратной челюстью и холодными глазами, а не патлатого очкарика, напоминающего ботаника переростка. Еще одежду посвободнее одену, чтобы мышцы скрыть, и образ готов…
Я нарядился и посмотрел в поцарапанное зеркало. Бля-а! На Пугачеву похож… Но это хорошо — родная мать не узнает! Под ветровку за пояс заткнул пистолет: раритетный ТТ, купленный когда-то у черных копателей. Патронов правда к нему не густо, всего два десятка, но войну я начинать не собираюсь. Пусть будет на всякий случай.
Пистолет сохранился хорошо… Да вообще ТТ мне больше нравится, чем плебейский Макаров: кучность больше и бьет дальше. А Макаров больше для коротких дистанций, но никак не для боя. Создали его когда-то для милиции, как оружие мирного времени, так и прилип он ко всем силовым и военным структурам, видите ли, у него останавливающее действие пули выше за счет большего калибра. Ну если в помещении палить, то да, а на войну бы я все-таки ТТ-шник взял…
Я отпер дверь и вышел на улицу. Пенсионер из гаража напротив с удивлением уставился на меня. Мой прикид (бесформенная зеленая ветровка, джинсы и черная футболка) не был похож на заядлого автолюбителя, которые готовы сутками ковыряться в гаражах. Да и машины в гараже нет (любопытный дедок успел это рассмотреть, чуть шею себе не свернул — таращился, заглядывая за меня). Я запер свой гараж и пошел мимо него.
— Здрасьте! — кивнул дедок когда я поравнялся с его гаражом.
Я поздоровался в ответ и заглянул в его гараж. Ничего необычного: старенький жигуль, хлам на аккуратных полках и… Вот блин! На крюке дальней стены висит старая шинель. Черт! Красные петлицы и синие погоны! Форма милиции СССР. Дедок не простой, в системе работал, поаккуратнее надо с ним быть. Я прошел шагов тридцать и наклонился «завязать шнурок» на кроссовке. Поюлозил пальцами по кроссовку и украдкой глянул назад. Дедок внимательно наблюдал за мной. Вот падла! Не любопытствуй, дед! Для жизни это опасно!
Я распрямился и нарочито неторопливым прогулочным шагом пошел к автобусной остановке. Такси сюда вызвать не рискнул, не стоит логово палить…
В замшелом подъезде хрущевки пахло старушками и пылью. Я поднимался на пятый этаж. Солнечный свет еле пробивался сквозь грязные маленькие оконца лестничных пролетов. Деревянные двери квартир, обитые потрескавшимся дермантином, и стены, выкрашенные грязно-синей краской, создавали ощущение восьмидесятых. Будто в прошлое попал. На последнем пятом этаже я нашел нужную дверь, она выгодно отличалась от остальных: презентабельная, металлическая, отделанная шпоном под красное дерево. Неплохо живет бабуля…
Я нажал на кнопку звонка. Густой перелив загробной мелодии раздался внутри квартиры. Прошла минута, а хозяйка открывать не торопилась. Я поднял руку, чтобы нажать еще раз, но за дверью послышалось скрежетание задвижки. Дверь распахнулась и на пороге появилась тетя с гривой черных волос, умными глазами и в черном длинном платье до пят. А не такая уж она и бабуля, на вид чуть за пятьдесят. Она молча уставилась на меня, не удосужив вопросом.
— Здрасьте, я Николай, записывался на три, — я изобразил глупую улыбку (пусть думает, что лошок).
Земфира кивнула в ответ и пропустила меня внутрь. Я очутился в полумраке коридора. Пахнуло ладаном и воском, будто в церковь попал. Но это далеко не церковь, а даже скорее наоборот. Стены обиты красным бархатом, в полумраке выглядят, конечно, эпично. На полу скрипучий паркет, вроде, как даже из настоящего дерева, на дуб похоже… На потолке (вместо светильника) мерцает шар с бегающими маленькими голубыми молниями. Они искрятся и пускают бесшумные разряды. Я аж загляделся, выглядит натурально, чего только сейчас не купишь на Алиэкспрессе…
— Что встал, проходи, — глухой голос Земфиры под стать ее образу: потомственная ведьма, гадалка и специалист ментальной магии — так она себя позиционирует в рекламных постах в интернете.
Не верю я этим шарлатанам, но а что прикажете делать? Где мне еще ведьму искать. Вдруг в ней и правда что-то есть? После проделок Фирона в нашем мире я готов поверить в сверхъестественное. Тем более, что в том мире магия — это норма…
Я прошел в небольшую комнату, отделанную потемневшим деревом под старину. На полках чучела птиц (ворона, сова и еще какая-то стрекоза), кувшины и склянки с цветной жидкостью, медные подсвечники и прочий приворотный антураж.
— Садись, — кивнула Земфира на стул, а сама уселась в черное резное кресло (больше напоминавшее трон) напротив меня. Между нами стоял маленький столик, вместо ног у него были изогнутые змеи из потертой бронзы.
— Рассказывай, — Земфира не отрываясь смотрела мне в глаза. — Любишь ее?
— Я не за приворотом пришел, — пожал я плечами, сделав как можно более глупый и безобидный вид.
Не знаю, получилось ли у меня это, разве бывают плечистые ботаники с низким густым голосом как у меня?