Чтение онлайн

— Ты верил? Все семь лет?

— Все семь, — говорит он. — Иногда вера была слабой. Иногда я думал, что схожу с ума. Что моя любовь — это болезнь, одержимость, что-то нездоровое. Но я не мог перестать. Я не мог забыть твои глаза. Твой смех. Твой запах. Я не мог представить жизнь, в которой тебя нет.

— А теперь?

— Теперь я знаю, что это была не болезнь, — он берет мою руку. — Это была надежда. Самая настоящая. Которая вела меня. Которая не дала сдаться. Которая привела меня к тебе.

Я сжимаю его руку. Чувствую тепло его пальцев, шершавость мозолей — следы работы, которую он вложил в наш дом. В нашу жизнь.

— Давай посадим сад сегодня, — говорю я. — Не ждать. Сегодня.

— Сегодня?

— Да. Восьмое марта. День, когда все начинается. Давай начнем наш сад.

Он смотрит на меня, и я вижу, как его глаза становятся влажными. Он не плачет — он не умеет плакать. Но я вижу эти слезы, которые стоят в его глазах, и понимаю, что они — от счастья.

— Хорошо, — говорит он. — Сегодня. Начнем наш сад.

Мы работаем весь день. Достаем саженцы, которые он купил на прошлой неделе, и я удивляюсь — он предусмотрел все. Мимоза, пионы, лаванда, розы — но не красные, а нежные, кремовые, которые пахнут так, как пахнет счастье. И полевые цветы — ромашки, васильки, колокольчики, которые будут цвести все лето, напоминая о той первой встрече, когда я пришла в его дом с букетом полевых цветов.

— Ты все спланировал, — говорю я.

— Я архитектор, — он улыбается. — Я всегда планирую.

— Даже любовь?

— Любовь нельзя спланировать, — он подходит, обнимает меня сзади, пока я копаю ямку для мимозы. — Ее можно только ждать. И надеяться. И верить.

Я откидываюсь на его плечо. Земля пахнет весной, свежестью, началом. Ветер приносит запах моря, и где-то вдалеке кричат чайки.

— Куда посадим мимозу? — спрашиваю я.

— Туда, где будет много солнца, — говорит он. — Она любит свет. Как ты.

— А ты? Что любишь ты?

— Тебя, — говорит он. — И наш сад. И этот дом. И нашу жизнь.

Я поворачиваюсь, смотрю на него. Солнце светит ему в глаза, и они кажутся золотыми, как мимоза.

— Я тоже, — говорю я. — Я люблю нашу жизнь.

Мы сажаем мимозу в центр сада. Я опускаю корни в землю, он придерживает ствол, и мы закапываем ямку вместе. Наши руки в земле, наши пальцы переплетаются, и я чувствую, как что-то новое прорастает в этом саду. Не только дерево. Наша жизнь. Наше будущее. Наша любовь.

— Когда она зацветет? — спрашиваю я.

— Через год, — говорит он. — В следующее восьмое марта. Мы проснемся, выйдем на террасу, и она будет цвести. Желтая, пушистая, пахнущая весной.

— Как в первый раз, — говорю я.

— Как в первый раз, — он улыбается. — Только теперь ты будешь знать, от кого цветы.

Я смеюсь. Он смеется. Мы стоим в саду, который только начали, и смотрим на маленькое деревце, которое будет расти вместе с нами.

— Ты знаешь, — говорю я. — Я никогда не думала, что буду сажать сад. С кем-то. Для кого-то. Для себя.

— А что ты думала?

— Что я буду одна. Что я справлюсь. Что это нормально — быть одной.

— А теперь?

— А теперь я знаю, что быть одной — это не нормально, — я смотрю на него. — Это безопасно. Но это не жизнь. А я хочу жить. По-настоящему. С тобой.

Он обнимает меня, и я чувствую, как его сердце бьется — ровно, спокойно, уверенно.

— Мы будем жить, — говорит он. — Долго. Счастливо. Вместе.

— Обещаешь?

— Обещаю, — он целует меня. — Не обещаю, что будет легко. Но обещаю, что мы будем вместе. Что бы ни случилось.

— Этого достаточно, — говорю я. — Более чем.

Вечером мы сидим на террасе, смотрим на закат. Море окрашивается в розовый и золотой, чайки улетают на ночлег, где-то вдалеке зажигаются первые звезды. На столе стоит ваза с мимозой — огромная, пушистая, пахнущая весной. Рядом — чертеж сада, который мы будем сажать. Наш сад.

— Ты счастлива? — спрашивает Алексей.

— Да, — говорю я. — Очень.

— Я тоже, — он берет меня за руку. — Я никогда не думал, что буду так счастлив. Что смогу сидеть здесь, с тобой, смотреть на море, и ничего не бояться.

— А чего ты боялся?

— Всего, — говорит он. — Что ты не захочешь меня видеть. Что ты уедешь. Что я не успею. Что я опоздал.

— Не опоздал, — я сжимаю его руку. — Ты пришел ровно вовремя.

— Ты думаешь?

— Я знаю, — я смотрю на него. — Если бы ты пришел раньше, я бы не была готова. Я бы испугалась. Я бы убежала. Мне нужно было время, чтобы стать собой. Чтобы понять, что я достойна любви. Чтобы научиться верить.

— А теперь?

— А теперь я готова, — я улыбаюсь. — Я готова любить. Быть любимой. Строить. Расти. Жить.

Мы сидим на террасе, держась за руки, и смотрим, как заходит солнце. Над нами — звездное небо, под нами — море, которое дышит в такт нашим сердцам. Вокруг — сад, который мы только начали, но который уже пахнет весной, надеждой, жизнью.

— Ты знаешь, — говорю я. — Я хочу, чтобы ты знал. Я люблю тебя не потому, что ты спас меня. Не потому, что ты ждал. Не потому, что ты построил этот дом. Я люблю тебя просто так. За то, что ты есть. За то, какой ты. За твои руки, которые строят. За твои глаза, которые видят меня. За твое сердце, которое бьется рядом с моим.

— Я знаю, — говорит он. — Я всегда знал.

— Ты все знаешь, — смеюсь я.

— Не все, — он улыбается. — Но то, что касается тебя — знаю. Потому что ты — моя жизнь. Моя любовь. Мой дом.

Я прижимаюсь к нему. Звезды становятся ярче, море тише, мир спокойнее. Мы одни в этом огромном мире, но нам не страшно. Потому что мы вместе.

— С днем рождения, моя Роза, — говорит он. — С днем, когда ты родилась. С днем, когда я нашел тебя. С днем, когда мы стали домом друг для друга.