Шрифт:
Олег Шевелёв
Монолог с того света
Вот я недавно и умер. А вы-то хоть раз умирали? Интереснейшее ощущение, надо сказать. Сколько раз я умираю, столько понимаю, что никогда ты не умрешь так же как в прошлый раз. икогда ты не воскреснешь тем же. Сколько строишь себе склеп, всегда тебя либо внесут головой вперед, либо будут цеплять всех окружающих ногами покойного. А ты лежишь и думаешь: "Черт возьми, а умер ли я?". А все вокруг: "Да посмотрите же! Он живой". А ты всеми мертвыми частями отвечаешь: "Да умер я! Умер! не верите залезьте в душу и... копните поглубже. видите тот камень? Да, да, тот который похож на остекленевшую слезу. Так вот - он раньше бился. Яростно так бился". "А может капнем воды? Дадим ему новый толчок?" - отвечают неугомонные наблюдатели. "ет. другого уже не будет - Я умер!". Ты долго убеждаешь их, говоря, что теперь-то уж точно. о они-то тоже умирали! Они не верят тебе! Говорят: "Глупец! Кого ты обманываешь! Ты не можешь обмануть нас! ТЫ САМ СЕБЕ Е ВЕРИШЬ!". И плачешь. Тускло так плачешь, чтобы они пожалели. Кто-то и в правду обнимет ласково и шепнет на ухо: "Время... время воскрешает". Изчезнет камень, застынет лава, которая доставляет тебе боль. Ты потратишь все силы и поймешь... Одним рывком откроешь склеп и скажешь так громко: "у елки палки!! Красотища-то какая! адеюсь я ничего интересного не проспал?". о между светом и смертью лежит пропасть. Иногда она глубока, и бывают моменты, когда ты тлеешь. Просто скорбишь по огромным утратам, которые ты понес. Плакать как-то не получается, но поскрипывать на черном ложе в самый раз. СКРИП, СКРИП... Иногда даже смешно. Играешь с другими мертвецами. Радуетесь так вместе, кажется что уже там.. где свет. еее... до туда еще далеко... А еще, умирать с каждым разом все легче. Этакий плачевный опыт. "Ожидание смерти хуже самой смерти", как говорится... И уже боишься не сам момент, а то, что он наступит когда-нибудь. Еще куда ни шло, когда камешек черственеет изнутри, хуже видеть как его заставляют это делать... Тук, тук, последние удары... тук тук, однажды раздаться стук в дверь. И с ворохом воспоминаний ворвется смерть. Она может застать тебя в постели, может вечером, когда ты устал ото дня. Смерть - она не личность... это лишь слова. Ой, как радостно ты всегда отворяешь дверь. И как грустно провожают тебя, ногами вперед, со свечою в руках... Кто умнее, те заранее свечи готовят, а менее дальновидным приходиться их еще заготавливать. Ох, знали бы вы... морока еще та. Себе-то не напасешься...