Шрифт:
Я встречу тебя
на столе – красная чашка. Вздыхает.
Цветы засохли. Но в них – красота.
Красота возраста.
Листья свернулись трубочкой. Хрустят.
Лепестки застыли и встречают тебя. Молчат.
Твой голос как шум в морской ракушке
он для меня – оркестр в доме.
Ведь в доме всегда тишина.
Моя холодная тишина.
День имеет форму
ободка моей чашки.
Блики на ободке –
отражения маленького круглолицего дня.
Утонуть бы в голосе
перебирать звуки как бисер
запутаться бы в жестах
и подниматься по пальцам
как по ступенькам.
Перепрыгивать ямы.
Или спрятаться в ушке-ракушке.
Притвориться улиткой,
ползти своей дорогой…
Медленно.
Голос бывает разный:
бархатный, шелковый, шерстяной
теплый, холодный, влажный
Ледяной.
И чужой.
Когда день закрывает глаза
остается пустое пространство
между ресницами.
Это – вечер.
Он темнеет. И напоминает
стакан с водой
в который попала
синяя капля акварели.
Солнце любит бутафорию:
малиновые румяна, золотую тесьму, белоснежные кружева.
Луна спокойна и элегантна
любуется золотистой вышивкой.
Закрываю один глаз рукой.
И представляю снимок:
Конец ознакомительного фрагмента.