Шрифт:
Поэты не рождаются случайно,
Они летят на Землю с высоты.
Их жизнь окружена глубокой тайной,
Хотя они открыты и просты.
Игорь Тальков, «Памяти Виктора Цоя»
От автора
Дорогой человек!
Перед тобой мой новый поэтический сборник. До сих пор удивительно, что понадобилось столько лет, чтобы наконец стать родительницей уже четвёртой книги (со стихами – второй).
В 2022 году на литературном поле взошло три моих книги, а в этом – 2023-м – одна (пока ещё).
Стихосложение – это то, что даётся мне проще всего. Поэтому и продуктивность здесь высокая. Ещё один плюс стихотворений в их краткости, что для меня является важнейшим при написании текстов. Порой в восемь строк можно вместить целую жизнь! Ну не чудо ли?
Быть творчески одарённой личностью всегда большая ответственность. Перед Богом, перед человеком, перед собой в первую очередь. Талантливо обращаться со своим даром – это не просто облекать что-то в форму, это понимание важности донести через это нечто важное, глобальное. Но это нужно понимать.
К сожалению, многие люди, способные, например, через слово нести дух созидания в этот мир, занимаются противоположными вещами. Я понимаю, почему так происходит, и от этого тоскливо.
В истории много примеров, когда гении не прогнулись под систему. Они смогли показать не просто себя, а раскрыть глаза на то, что происходит вокруг: говорили аллегорично, но нередко прямо и беспощадно. Увы, такие люди закончили свой земной путь слишком рано, но они оставили после себя наследие.
Представителями таких являются Игорь Тальков и Виктор Цой. Это люди, узревшие не просто истину настоящего, но и будущее. Они могли бы стать массой и иметь все блага, но они выбрали быть Людьми и использовать свой дар во благо.
Может быть, с моей стороны дерзко ставить себя рядом с этими гениальными личностями, но этот сборник я хочу посвятить им. И всем тем, кто выбирает жить во имя правды и созидания, смело идёт наперекор толпе и системе! Потому что пока есть такие люди, мы можем смело верить в прекрасное будущее!
Благодарю, что ты, прекрасный читатель, подарил моему творчеству самое ценное – своё время! Очень надеюсь, что оно получилось во благо, и верю, что обязательно восполнится чем-то приятным!
Полезного и душевного путешествия в поэтический мир, добрый друг!
* * *
Босыми медленно по утренней росе
в сопровождении природного оркестра…
Поставлю многоточие в сто восьмой главе
на перепутье сотканного текста.
Под вековым на миллион частиц
без сожаления растерзаю мысли —
и пусть летят три тысячи страниц,
наполненные необъятным смыслом!
Нет, не пророк, мне ни к чему шептать:
слова пусть льются, словно ливень свыше!
Я продолжаю в одержимости писать
и освещать свой путь, что вдохновением дышит!
05/06.05.2022, 02 ч. 30 мин.
15.02.2023, 12 ч. 03 мин.
* * *
В клочья пожелтевшие страницы
с каплями чернил, как кровь…
Иногда достаточно проститься,
чтобы оказаться рядом вновь.
Ни к чему искать повсюду смыслы —
истина порой проста, как ноль;
но шаблоны тучами нависли,
чувства заглушает алкоголь.
И хромой душой по кругу жизни
в страхе ощутить ещё больней…
На глазах в лампаде цвета вишни
в пламя превращается елей.
13/14.04.2022, 00 ч. 00 мин.
14.11.2022, 20 ч. 57 мин.
* * *
В нокаут отправляет память
и сердце необузданно несётся,
а чувство, продолжая жалить,
уж вот-вот души коснётся.
Мне громким вырваться из плена
и разлететься кварками в пространстве!..
Но снова ты выходишь на авансцену
в своём незримом постоянстве.
Здесь по нулям отхваченное время,
бессилием обрушилась надежда,
и пламя жизни гаснет постепенно,
не грея трепетно, как прежде.
18.03.2022, 00 ч. 05 мин.
11.02.2023, 13 ч. 17 мин.
* * *
В этих строках звучат пророчества,
смыслов рвётся прочная нить;
мы стремглав от одиночества
в страхе, что не успеем пожить.
Череда утешающих ветреных
отбивается от купола лжи,
растекается чувств геометрия,
в голове выводя чертежи.
И порой, погружаясь в вечное,
разрываем смыслов прочную нить:
мы, желая спасти человечество,
забываем с лёгкостью жить.
03.04.2022, 14 ч. 44 мин.
05.04.2022, 12 ч. 16 мин.
* * *
Вокруг ищу, чтобы изгнать воспоминания…
Откуда это всё в моей груди?
И почему извечные скитания
душе моей до глубины близки?
О, вечный труд философов в аболле 1 ! —
Чему остались мы верны на стыке снов?
И почему метается от боли,
читая завещания наших праотцов?
Мы вместо запятых наставим точек,
1
Аболла – одежда у древних греков и римлян, род мантии без рукавов с застёжкой на плече. Позже аболлу стали называть «плащом философов».