Оковы чести
Шрифт:
Третий его удар пришёлся в землю, потому что ведьма вдруг стала таять и уже не оказывала мечу, который держал в руке Ибраил, ни малейшего сопротивления. Она исчезала, как ночной туман тает над полями от рассвета, она умирала, чтобы уже никогда не быть даже в тех призрачных, страшных мирах, куда уходят такие духи, если их удаётся изгнать из мира людей. Она погибала, чтобы уже никогда не существовать.
Трол лежал теперь без движения на земле. Кожа его слегка дымилась в тех местах, где её испачкала своей кровью ведьма-привидение. Ибраил, выронив меч, провёл рукой по голове Возрождённого. И не почувствовал ни малейшего отзвука в своём сознании. Ни боли, которую должен был испытывать Трол, ни волн его жизни, ни следа его присутствия в этом мире. Так бывало только у мёртвых.
Ибраил поднял голову к тёмному небу, по его щекам текли слёзы.
— Трол, — позвал он, — мы ещё многое должны сделать… Воин Провидения, тебе ещё рано уходить из этого мира.
Но Трол лежал, холодный и тихий, лишь руки его, стиснутые в кулаки, стали разжиматься. И даже Ибраил не знал, жив Возрождённый или его кулаки разжимаются от того, что мускулы умерли.
— Трол, — снова сказал маг, — мы ещё не победили тех, кого должны победить. Не умирай, Трол.
На этот раз он ничего не мог сделать. Трол должен был или выжить, или умереть. Никакое лекарское мастерство мага не в состоянии было ему помочь.