От «А» до «Я», Бастраков Владимир

От «А» до «Я»

на обложку

Бастраков Владимир

Шрифт:

«Майский ли цвет за окном на дворе…»

Майский ли цвет за окном на двореИли туманов осенняя дрожь,Плач ли метели во мгле в январеИли капели танцующий дождь,Всё мне едино. Все равно давно —Не разделяю я года времён,Катится лето с зимой заодно,И листопадом апрель занесён.В каменных джунглях бетонных громад,В доме пустом в деревенской глушиНе потревожит, как годы назад,Новая песня усталой души.Долгий случайный в пути разговор,Чьих-то надежд промелькнувшая тень,Давней тоской истомившийся взор,Смятая в тоненьких пальцах сирень —Всё это было. Но где и когда?Даже не вспомнить, как это давно.Канули в омут времён те года,Мертвою галькой упали на дно.Ну а теперь ни к чему снегопад,Звонкой капели танцующий дождь,Знойного лета зелёный наряд,Стылых туманов осенняя дрожь.Всё ни к чему. Что ж случилось со мной?Или достигнут последний пределИ раздавили упавшей стенойГоды забот и бессмысленных дел?Каждый мой день – всё не в лад, невпопад,Каждый мой день – суеты маета,А на душе – бесконечный разлад,И надо мной – ни звезды, ни креста.Надо бы встать, надо что-то начать,Только б не жить в летаргическом сне,Надо себя искрошить, искричать,Может, хоть что-то поможет и мне?Надо бы, надо… Но нет больше сил.Телом устал и душой изнемог.Я столько лет на весь свет голосил,Только никто мне тогда не помог.И потому между явью и сном,Не различая, где правда, где ложь,Равно встречаю капель за окном,Или туманов осеннюю дрожь…

Март

3.03.90. Мне 44 года

Месяц март, мой день рожденья.Много шума, суеты,На столе чаи, варенья,Испечённые торты.За столом всё те же лицаМилых мне моих друзей.Что же? Будем веселиться!Наливай полней да пей…По порядку тосты, речиПод бокальный перезвон,Я в речах зело отмечен,До небес превознесён.С каждым тостом вновь и вновь яПоднимаю свой бокал,И под гимны пустословьяНезаметно «вес набрал».Чередом идёт веселье,Гости сыты, чуть пьяны,Начинаю песнопеньяПри свечах под три струны.Зло терзая гриф гитары,Невпопад аккорды рвуИ напевом песни старойСам себе о чём-то вру.Поднатужившись, весельемРазгоняю жизни муть,Только песней и похмельемМне себя не обмануть.А в окошке снег кружится,Может быть, последний снег…Мне б не пить, а помолиться,Глупый свой оплакав век.Мне себя судить бы строже,Не пускать коней бы вскачь,До тебя б, великий Боже,Донести свой скорбный плач…Но веселья наважденье —Как вериги на плечах.Месяц март. Мой день рожденья.Горький праздник при свечах…

Несколько строк памяти Лермонтова

В двадцать семь неполных летОборвалась жизнь поэта.Был он счастлив или нет —Нам неведомо про это.Слишком мало скудных словИ свидетельств о поэте —Вроде, внешне был суров,Вроде, жил как все на свете.Как и все – лихой гусар,Только взглядом чуть приметней —Ликом юн, да взором стар,Словно прожил век столетний.Для друзей и милых дамБыл поручиком он просто,А в веках не по годам«Демоном» вознёсся к звёздам.Как поэт – великим стал!Но нелепо, слишком раноЖар души слепой металлПотушил смертельной раной,Что от пули из стволаКюхенрейтера тупогоСердце злобой обожглаСотоварища былого.Нет, не дрогнула рука,Хоть предлог – пустая фраза…Выстрел эхом на векаВстал в ущелиях Кавказа.В двадцать семь неполных летПламя жизни вмиг угасло.Мертв поручик.Жив поэт!Над поэтом смерть не властна.

Май

1. IX сонет

И снова май забушевалТо ярым солнцем, то дождями,Весны вскипел девятый вал,Воспетый в рощах соловьями.И снова буйная сиреньВ садах туманит чьи-то очи,И бесконечно долог день,И коротка услада ночи.И снова вдоль и поперёкЗемных тропинок и дорогИдут в ночи влюблённых пары —Пришёл для них желанный срокВновь повторять нежнейших строкРечитатив волшебный старый.

2. X сонет

Ах, этот вечно юный май,Природы баловень капризный!Ну что же, май, круши, ломайТоску зимы и прозу жизни.Всем, кто ещё не долюбилИ верит в добрые приметы,Отдай свой юношеский пылИ полнозвучные сонеты.И лишь меня ты не тревожь —Твоих напевов сладких ложьМне так давно уже знакома.Берёз звенящих листьев дрожь,В полях пьянящий, тёплый дождьПусть не зовут меня из дома.

3. XI сонет

Хоть дом мой глух, но всё же дом,Я пообвык в нём, пообжился.И в ожидании пустомЯ с тем, что есть, давно смирился.В нём дней похожих чередаЛетит, времён не замечая,И кто я, с кем я и куда —Я сам уже не различаю.Идут в безвременье годаОт сентябрей сквозь вьюги к маю,Но в тех годах лишь холода,А вёсны всё не наступают.И лишь порой в глухой ночи,Когда метель в окно стучит,Остатки смысла этой жизни отнимая,Мне вдруг до боли – хоть кричи —Невмоготу быть в той ночи,И я хочу тепла любви и солнца мая…

XII сонет

Мысль изречённая есть ложьФ. Тютчев

Вопросом сердце не тревожь —Нам ни к чему слова признанья.Мысль изречённая есть ложь,Для нас спасение – молчанье.В ответе истину таитьУма великого не надо.Но лжи свивая тонко нить,Не в силах скрыть мы фальши взгляда.За гранью высказанных слов,Сокрытых истин и основДавно дано нам пониманье.Вопросом сердце не тревожь —Мысль изречённая есть ложь.Но так же ложно и молчанье.

Небуг. I

И всё вернулось на круги своя —Всё тот же двор и тот же дом на круче склона,И кажется, что вечность бытияЗдесь не подвластна времени законам.Всё так же плещет ласковой волнойПрибоя кромка, пеною одета,И катят зимы где-то стороной,Не нарушая постоянства лета.Всё так же ярок солнечный простор,Что поделили поровну, не споря,В полгоризонта зелень знойных гор,В полгоризонта синь прохлады моря.Ах, как привычен этот мне ландшафт,Где времени дыхание заглохло…Но дом стоит, заметно обветшав,И алыча под окнами засохла.Здесь откололась глыба от скалыИ рухнула в волну у побережья,Её изломов острые углыПокрыли водорослей нежные одежды.Вот завалилось дерево в овраг,А здесь была когда-то балюстрада…Всё вроде так. И всё чуть-чуть не такДля моего взыскующего взгляда.Знакомых лиц привычные чертыУж постарели, чуть другими стали,Средь повседневной будней суетыГлаза в морщинках словно бы устали.Иных уж нет. Созвучья их имёнУже наследуют поднявшиеся дети…Нет, только кажется, что мерный ход времёнОстановился в этом жарком лете.Лишь в измененье вечность бытия.Здесь, как и всюду, те ж пути земные.Да, всё вернулось на круги своя,Но те круги уже совсем иные…

«Я устал от этой жизни пресной…»

Я устал от этой жизни пресной,От привычных мелочных обид,Ждать устал, что снова кто-то треснетПо душе и плакать не велит.Я устал от всех существований,Жить устал и верить перестал,Без любви, надежд, воспоминанийОт тоски безвременья устал.Мне б уснуть – как в омут опуститься,Мне б уснуть на много долгих лет,Мне б напиться, до смерти напиться,Но, увы, и в том забвенья нет.И душа почти уже погасла,Трепетный огонь её потух —Как лампада, где иссякло масло,Испускает свой последний дух.Что же дальше?Долгих дней тягучесть,Бесконечно долгих, нудных дней…Знать, моя такая злая участь —Вечно слушать плач глухих дождей.Как вы правы, нежные мадонны,Что себя от бед уберегли —Вы тоски моей глухой, бездоннойНикогда понять бы не смогли.Вы ушли, надежды храм разрушив,Словно знали сердцем наперёд —Есть такие проклятые души,И никто их в мире не спасёт.Мне жалеть о том уж нет причины,В прошлом всё. Душа почти мертва.Только тела тонкие лучиныТеплят жизнь свою ещё едва.День придёт, и в дыме сигаретномТех лучин растает даже тень.Я уйду неслышно, незаметно,Не туманя грустью новый день.Время чьих-то слёз печаль осушит,Без меня за годом год пойдёт…В мире неприкаянную душу,Может быть, лишь только смерть спасёт.

«В конце – не последнее дело…»

В конце – не последнее дело

Конец ознакомительного фрагмента.

1-17 18 19 20 21 22 23