Чтение онлайн

Утром заявляюсь к начальству. У меня начальство в те поры было умное. Я и сам-то ещё не вполне выветрился, докладываю личные наблюдения, а глазами графин с водой ищу. А оно уже всё трезво оценило и решило: а поставить-ка быстренько на следующий образец - броневые плиты. Откуда у электронщиков броневые плиты? Так я же сказал: спирта было хоть залейся.

И всё. Электроника работает, задание партии и правительства - выполнено. С радостным воодушевлением и комсомольским подъёмом. Хотя, в моём конкретном случае правильнее сказать - с упадом.

Мне - премию в месячном размере, работягам - в квартальном, стране - аммиак эшелонами. Или чем его там меряют.

Знаю я - что такое "саботаж", и сколько смогу - постараюсь не создавать ситуаций. Когда на мою... инновацию с ломиком ходят.

Вот ещё одна моя здешняя новинка - решил облагодетельствовать человечество штыковым ударом. Весь результат - Сухан пару-тройку раз удачно еловиной попал. И, похоже - это вся польза. Потому что я забыл про щиты.

"Гладко вписано в бумаги.

Да забыли про овраги.

А по ним ходить".

Вот, надумал вытащить предков из этих газовых камер, которые они избами называют. Аж крышу придумал. И всё. Чуть не надорвался мозгами. А толку? Технология по-операционно не прописана, оснастка не сделана, персонал не обучен, входного-выходного контроля нет... Что будет в результате? Очередной шедевр средневекового ремесленника? Типа "крыша избяная перекосоёб...". Одним словом - дерьмо.

Всё плохо. Ничего не получается. Хотел у Акима отсидеться, жизни местной научиться - вышибли. "Паучью весь" подмял, кучу народу погибло. И чего ради? Теперь даже сунуться туда опасно. Пердуновку оседлал, деда с бабкой ухайдокал. И вот рвусь на части - там разместиться негде, а бросать без присмотра - жалко.

Марьяшу... такую женщину... богатую... Теперь на ней, поди, Чарджи кувыркается. Кобылячий принц. Жеребирует. Я старался, девушку воспитывал, образовывал и просвещал. А теперь там какой-то кавказец... или кто он там... чурка нерусская. Так это и в моей России сплошь и рядом. Чего ради было в средневековье проваливаться?

Пригода, вроде бы и заколдованная, а как от дикого зверя убежала. Даже эта... Беспута... Не пришла. Холопка к господину своему. Одна вон Кудряшкова... Да и то не моя. А эти-то... Холопы, быдло, скоты неумытые. Тоже мне, предки. Развлекаются. Веселятся. Всё им жрать, да спать, да бабу валять. А работать не хотят. По воплощению моих "планов - громадьё". Днём - дурака валяют, ночью - дуру. Это их естественное состояние. И чего с ними можно сделать? Только дурдом построить. И сразу - заселить. А меня - не зовут. Они все там, все вместе. Они там чего-то смеются, общаются. Наслаждаются. Сами, без меня. Уроды.

Никто меня здесь не любит. Никто. И даже не уважают. Какой ты там страх придумал?! Никто тебя, Ванька, не боится. Так, терпят из вежливости. Чтоб не сильно воняло. Вот утопил ты вирника. А князь-волк не пришёл. Ну, положим, Макуха сам помер. В воду Сухан его уже мёртвым спихнул. Но всё равно: даже чудище лесное - и оно меня бросило.

И сам ты - ни на что не годен. За что не возьмёшься - либо хрень получается, либо вообще ничего. Сколько раз сам себе обещал, что в порубе в Рябиновке лестницу сделаешь. Ну и где?

Степень маразма последнего самоедства насчёт поруба в Рябиновке нарушила половодье складного потока внутреннего нытья. Вот только о лестнице в тамошнюю яму мне сейчас и грустить. Явный депресняк накатывает. Поводы поплакаться у всякого человека есть всегда. Но когда вокруг "всё темно", то, может быть, пора перестать зажмуриваться?

Один из законов Мерфи гласит: "Если все идёт хорошо, значит - вы чего-то не заметили". Справедливо и обратное: "Если всё вокруг плохо, значит - проблема внутри".

А как там в квантовой механике насчёт влияния наблюдателя на исход наблюдаемого события? А ну её нафиг! И квантовую, и классическую. Не греет. И думать не хочу, и вспоминать не хочу. А уж смотреть и видеть... Всё противно. Всё такое... не хочу! Вот свернусь калачиком и завою. Не по-волчьи, с переливами, а так... однотонно, скучно. Как у меня внутри. У-у-уныло.

Так. Я резко развернулся и уселся на лежанке в темноте. В углу шевельнулся Сухан и снова затих. Ноготок уже сопит в две дырки. На дворе игрища уже закончились. Тихо. И - злобно. Хоть какая-то эмоция. Злоба на самого себя.

– - Глава 102

Уныние - смертный грех. В одном ряду с убийством и обжорством. Уныние, наверное, вот от этого звука "у-у-у". И - бесконечности: от начала "доныне" до завершения "отныне". У-ныне. Вот так выть всю вечность? Ваня, побойся бога, ты же неверующий! Это грешники в аду так выть должны. Вечно. Не твоя это музыка. У тебя другие напевы.

"Я не люблю себя, когда я трушу,

Я не терплю, когда невинных бьют.

Я не люблю, когда мне лезут в душу,

Тем более, когда в неё плюют".

Так какого... ?! Ты чего - струсил?! Или - "невинных" углядел? Ты чего - этого не знал?! Что будет страшно, тяжко, бестолково, глупо... А ещё мерзко, потно, больно, кроваво... Так это и без попаданства нормально. Эта болезнь называется - "жизнь". Её любят. Не одноразово.

"Я люблю тебя, жизнь,

Я люблю тебя снова и снова".

А что ещё с ней делать? У неё же - сто процентов летальности. Остаётся только любить её. "Снова и снова".

Или ты, Ванюша, над своей глупостью разрыдаться собрался? Ну наконец-то! А раньше, значит, не доходило? Ты ведь сам себе выбрал такое профессиональное занятие, где 90 процентов времени - поиск собственных ошибок. Верификация, мать её! А сколько ты накосячил с женщинами? А твои проколы с недвижимостью? А сколько раз тебя кидали в бизнесе? Нет, живых кидальщиков мало осталось. А кто есть - тому не весело. Это я проверяю. Но ведь вернули не все и не всё! А как коллекционировал паспорта разных стран на пол-чемодана? И дензнаки оттуда же, забившие холодильник. Потому что ничего другого туда положить времени не было. Тебя же, Ванька, даже божьим чудом - ни удивить, ни испугать. Поскольку уже всяких "чудес" насмотрелся.

Перестань ныть! Стойкость - главное свойство моряка. А мы все матросы в нашем жизненном плаванье. Кто тебе, бедненький, в душу наплевал? Кто, вообще, кроме тебя самого, может туда добраться?! Не говоря уже - плюнуть. Да, осознание собственной непригодности, свои собственные упрёки - жжёт хуже соляной кислоты. Так - к психотерапевту. Или, там, к батюшке на исповедь с утешением. Они тебя пожурят. Мягенько. По головушке погладят. Ласково. Раны душевные по-врачуют. С идейно выдержанной анестезией. Всё равно - тошно? Тогда, пропустим вперёд, к этой тошниловке, детей и беременных женщин, а своими ранами душевными займёмся сами.