Писатель
Шрифт:
– Алена, - сказал он, - наливая ей в бокал вина, - я все-таки решился показать тебе свои рассказы, я принес их.
Александр вытащил из кармана пиджака плотную трубку свернутых листов.
– Это то, что написал я, Алена, я и только я. Прочти и скажи честно, что думаешь.
– Да, хорошо, - она была немного растеряна. Алена не ожидала, что Саша так быстро примет такое решение, ведь он, безвольный человек, поставил жирный крест на своей карьере и будущем, крест на всем... он смог....
Пока она читала рассказы, Саша смотрел в окно, время от времени, царапая ногтем вышитую салфетку на столе.
– Саша, - Алена подняла влажные серые глаза от последней страницы, это же гениально! Ты понимаешь? Твой проклятый паук так не писал, как ты! Саша, это невероятно! Я посмотрела на даты, ты же написал это еще в юности! Саша, эти рассказы гениальны! Никто не писал еще ничего подобного!
– Ты на самом деле так думаешь?
– он с сомнением посмотрел в глаза Алене и улыбнулся.
– Поверь мне, я уж за свою редакторскую жизнь кое-что прочла!
– на щеках Алены снова проступили красные пятна.
– Сашка, ты великий талант, ты даже не подозреваешь, насколько ты гениален!
– Может, оно и к лучшему?
– он улыбнулся мягкой, доброй улыбкой. Аленка, ты когда-нибудь замуж за меня пойдешь? Я когда-нибудь дождусь этого? Обещаю, я буду самым лучшим мужем!
– Я тебе верю, - Алена, не выпуская из рук рассказов, села к нему на колени.
– И нечего было мне рассказывать сказки и показывать заграничного дрессированного паука! Ты его выбросил, правда?
– Алена посмотрела на него хмельными глазами.
– Он больше не будет вонять?
– Нет, никогда. Шутка закончилась. Я люблю тебя.
– А уж как я тебя люблю, мой ты писатель!
– Алена прильнула к его губам винным дыханием.
– Как же я тебя люблю!
* * *
– Света! Все! Дерьмо!
– Стас вломился в квартиру, распихивая дипломатом детей.
– Меня поперли из газеты! Но, я еще всем этим жопам надутым покажу! Они еще поймут, чего я стою на самом деле! Они еще узнают, кто такой Станислав Талый! Они еще все мне в ножки поклонятся!.. Что такое? Я не знаю, Светик, что это... Это не мое... А где нашла? Под кроватью? Не знаю, вроде на мяч для регби похоже, может, Витька забыл? Он любит все заграничное... Светик, ну ты подумай, как мне было среди этих бездарей жить все эти годы?! Я больше не могу так, Света!! Я им всем еще покажу!!!
("Быть писателем очень просто" - 92г)
13 ноября 99.