Шрифт:
Из мединского цикла
Великий Путь
Взял и влюбился! Что за чушь-
Влюбиться в тридцать семь!
Седеющий почтенный муж.
Поди, сдурел совсем!
А он в душе зелёно-юн,
И в венах – не тосол.
Он чтил тибетское Яб-Юм.
И знал, что жизнь есть боль.
А боль бывает и сладка.
Он принял эту боль.
И унесла его река
По имени Любовь…
Она… Да как Её зовут?
Он даже и не знал.
Он просто шёл – Великий Путь
Любви его призвал…
Фламенко
Тонкая, жаркая, страстная.
Креолка. Фламенко. Испания.
В общем, девчонка классная,
Предел мечтаний…
Только, как два океана
Соседствуют, не смешиваясь,-
Сама по себе, окаянная.
Да ну тебя к лешему!
Думаешь, буду стучаться
В двери запертые,
Или выпрашивать счастье,
Как нищий на паперти?
Там, в трансцендентных чертогах
Духовной Вселенной
На письменном столике Бога
Наше стихотворение.
Хореем оно, или ямбом?
А может, верлибром?
И невдомёк. Каррамба!
Не сокол я, а колибри!
А рёбра трещат,
Как вспомню
Глаза твои жгучие.
Помоев ушат.
Было…Хватит, научен.
Звонить буду из автомата –
Определитель.
Буду ругаться матом.
Определяйте!
А больно, всё-таки больно!
Сердце морзянкой строчит,
Любовью неразделённой
Так поделиться хочет…
А ну его, сердце, в баню!-
Тот ещё шизофреник.
Я – о Кавказской Албании,
А оно норовит – по фене.
Вот обожрусь ментола.-
Заледенеет!
Тринитротолуола…
– Нет! Нет! Не-ет!..
Тонкая.
Жаркая.
Страстная.
Испания.
Мечтания…
Хватит!!!
Гипотенуза и катет…
Катятся…
Катятся…
Катятся…
Свататься?!
Буря в стакане
Мне не стреножить эту кобылицу!
Я рядом с ней по рейтингу- лошак:
Не отведу в кафушку шамать пиццу,
И езжу не на «вольвах» и «поршах».
Я млею, глядя на девчонку эту,
В глазах которой сонмы чертенят
Галактики, квазары и кометы
Меня в свои пространствища манят.
Я прихожу, как будто бы по делу,
Бумаги извлекаю делово:
Мол, мне отксерить, – а мороз по телу,
Мол, надо срочно «шлёпнуть» кой-чего…
Какое там! В «шлепках» ли, право, дело?
И мало ль ксероксов гудит вокруг?
Жаль, не могу, как Николай Гастелло
Тараном завоёвывать подруг.
Вот и хожу, как участковый, с папкой.
В стакане бурю – ворохом бумаг.
И не прийти не в силах…Но, как сладко
Скрывать, что от неё я без ума!
Опоздание
А сердце плакало: – Мадии-и-на!
И сон не шёл.
Переселиться бы в Медину!
Но поезд тот ушёл.
А шёлк волос иссиня – чёрных!
Глаза – фонтаны тёмных брызг!
Эх, чёрт меня когда-то дёрнул
Влюбиться вдрызг!
И вот – похмелье. Как ужасно!-
Ты не одна.
А я считал: давно всё ясно –
Моя. Жена.
Испепелённый зряшным чувством
Прощаюсь с той,
Кого отмеченные грустью
Зовут Мечтой…
Из цикла «Поэт»
Поэты
(А.Блоку)
Поэты хуже своих стихов.
Об этой истине не забывайте.
Побольше вашего у нас грехов,
Но грязью нас не поливайте!
Мы разберёмся с собою сами,
Самоконтроль – у нас в цене.
Как говорят, и «мы с усами»,
Обильно увлажнёнными в вине.
Да и в любви поэты «доки»,
И ненасытны, – прямо страх!
Как бронтозавры и диплодоки
В доисторических лесах.
Но, только, есть одно большое «но»,
Что перевесит аргументов тыщи:
Мы пьём благословенное вино
Лишь потому, что Истину в нём ищем!
И о любви скажу особо:
Не привлекает нас разврат,
А просто-напросто поэт способен
Любовью жить, творить и умирать.
Нас жизнь пьянит похлеще пьянки,
А женщины в нас будят лишь мечту,
И всё равно, – испанки, лесбиянки,-
Нам никогда не встретить Ту.
И весь свой век, до финишной черты,
Мы ищем Истину по тысячам стаканов,
Мы всюду ищем Даму из мечты,
Воюем против мельниц-великанов.
Но вы не смейтесь! Может, и наивны,
Никчёмны в денежных делах поэты.
Но мы растём душою непрерывно,
И остаёмся, по Христу, «как дети»…
Дхьяна (Фазиру)
Соринки ищешь ты в чужом глазу,
В своём бревна не замечая.
Кто ты такой: Расул, или Фазу?
Или гигант с верховий Улучая?