Под прицелом
Шрифт:
– Лодки на воде!
Боцман облегченно выдохнул.
– Трави! Просто трави, их прибьет к борту. Трави, пока не скажу!
Медленно поползла, разматываясь с барабанов, лебедка…
– Стоп! – передали снизу.
– Стоп, лебедка, – продублировал боцман.
Лебедка остановилась, оператор закрепил ее стопором в таком положении…
Внизу бойцы подразделения специального назначения Флота Атлантического океана споро рассаживались по лодкам. По восемь на каждую, с запасом. Итого шестнадцать человек, два экипажа. Один экипаж будет «держать» временную базу, второй пойдет в самое логово, в устье Темзы, пройдет по нему пятьдесят километров против течения, избегая винтов и корпусов кораблей, и все это только для того, чтобы вытащить одного-единственного человека.
Когда все заняли положенные места в лодках, привели в боевую готовность оружие – сверху их накрыли маскировочными сетями, сделав низко сидящие в воде лодки похожими на плавучие островки из водорослей и растительности, вынесенные в море речным течением. Для этого задания сняли даже выдающиеся над бортами тарелки локаторов на высоких кронштейнах. Разведчики быстро распаковали и установили двигатели…
– Возврат – «Алларих», запрос помощи – «Агреман»! – крикнул один из офицеров, провожающих десантников, напоминая кодовые слова связи…
– Так точно, господин капитан.
– С нами Бог!
– И за нами Россия!
– Правее, господин капитан. На тридцать…
Капитан Вольф медленно поднес к глазам бинокль. Лодки дрейфовали с выключенными моторами чуть больше получаса, очень похожие на плавучие островки, которые часто выносит течением в океан. Подгребали веслами, чтобы оставаться в заданной точке. За это время им попались на пути три судна – и ни одно из них не подходило для задуманного…
– Карту…
Один из бойцов положил перед капитаном карту, второй подсветил фонариком с красным светофильтром. Капитан посмотрел на карту, потом на яхту, едва заметно белеющую в туманном полумраке, потом снова на карту.
– Совсем охренели… Там же отмель…
Капитан снова посмотрел на яхту в бинокль, пытаясь прикинуть, когда она сядет на мель. Удивительно, что до сих пор не села…
– На абордаж. Работаем под британцев. Ни слова по-русски. Средний вперед, курс тридцать. Заходим с кормы.
На то, чтобы приблизиться к яхте, потребовалось около десяти минут. Подходили с левого борта – с правого стоял неизвестный и безбожно травил в океан все, что съел и выпил до этого. Две обитые резиной пиратские кошки вцепились в борта яхты, черные тени в гидрокостюмах и с автоматами одна за другой перескочили с лодок на палубу яхты и исчезли во внутренних помещениях…
– Боже… Мари, ты великолепна…
Молодой лорд Кевин кайфовал, наслаждаясь жизнью по полной программе, на сто один процент. Черт… Ради этого стоит жить – яхта, девушки… Сейчас бы еще как следует забить косячок для полного счастья…
– Э… Мэри… у нас еще осталась трава… ты бы забила пару косячков… башка трещит…
Мэри не отвечала. Повернув штурвал так, чтобы идти к морю, лорд Кевин повернулся…
– Мэри…
Сидя на диване, девушка округлившимися глазами смотрела на лестницу и на людей, на ней стоявших. В масках аквалангистов, в черных резиновых костюмах, с оружием они выглядели чертями, вырвавшимися из преисподней.
– Какого черта?
Не отвечая, один из чертей (в голове у бедняги так мутилось, что он и впрямь принял их за чертей) прошел к штурвалу, невежливо отодвинув его в сторону, да так, что тот полетел на пол, не удержался на ногах.
– Сэр, те, что внизу, заблокированы в мастер-каюте. Сопротивления не оказали.
– Старший сержант, примите управление яхтой. Разворачивайтесь, курс сто тридцать.
– Да, сэр…
– Господи, проветрите здесь… Запах, как в свином хлеву… Нечем дышать.
– Есть, сэр…
Похоже на военных. Но это ведь частная яхта…
– Эй, какого черта, это частное владение… – попробовал возмущаться лорд Кевин, на голову которого свежий воздух, ворвавшийся через отдраенный иллюминатор, оказал целительное воздействие, – это частное судно, убирайтесь отсюда…
– Вышвырните этих двоих! Ко всем остальным их! Лейтенант, выставьте пост!
– Да, сэр.
Последнее, что запомнил молодой лорд Уолдшоу, были двое чертей, наклонившихся над ним…
Так хреново мне было несколько лет назад – когда нас выбросили в Финский залив с вертолета, причем за несколько километров от берега. Добирайся до места построения, как знаешь, но перед этим надо тупо догрести до твердой поверхности. Это по майской воде. Преподаватели нам рассказывали, что во время таких испытаний от переохлаждения и переутомления умирали люди. Не знаю – правду они говорили или врали. Сейчас, на тридцать третий час пребывания в воде – нежаркой, кстати, несмотря на лето – мне начало казаться, что это была правда…
Грею, наверное, было еще хуже.
Как бы то ни было – следует признать, что Скотленд-Ярд работать умеет. Особенно в полупустом городе и особенно, когда приспичит.
Перекрыты все улицы – патрули на каждом углу, в том числе – военные. Проверяют документы – сплошняком, у всех мало-мальски подходящих под ориентировки. Помимо этого – за городом наблюдают полицейские вертолеты, и не просто наблюдают – на них установлены камеры, идет сплошной анализ потока информации с вертолетных камер и с камер наружного наблюдения, которыми утыкан весь Лондон. Просто удивительно – как снайпер до сих пор не попался при таких мерах безопасности. Ну, ладно, под ориентировку он не подходит – но ведь уходить после выстрела он как-то должен и винтовку транспортировать – тоже должен. Понятно – наверху его кто-то прикрывает – но не все же полицейские до рядового состава?