Похоже, я попал.Том 1

«ПОЧЕМУ Я ГОЛЫЙ?!» — первое, что пришло мне в голову.

Так-так-так, отставить голозадые вопросы. Куда важнее…

«ПОЧЕМУ Я ПРИКОВАН К БАТАРЕЕ?!»

Вот это уже интереснее и, с учётом первого факта, намного опаснее. Для жизни, чести и достоинства. И жопы.

Я попытался подёргать рукой и понял, что наручники ломаться не собираются. Плохо.

Затем я прислушался и осмотрелся. Судя по всему, сидел я на холодном кафельном полу в туалете какого-то клуба. Где-то за стеной играл клубняк, по бокам висели раковины и стояли кабинки. Писсуаров не было.

Здорово, я ещё и в женском.

Так, ладно, давайте разбираться и вспоминать. Нет безвыходных ситуаций — есть решения, которые ты ещё не видишь.

— Так… хм-м-м-м…, - я прикрываю глаза и копаюсь в памяти, — Кто я?.. Где я?.. Зачем я?… — раскрываю глаза, — А, ну точно! Я ведь умер!

Что-ж, давайте по порядку.

Как меня зовут не важно и роли не играет.

Куда важнее, что минуту назад меня казнили.

Я — военный преступник. Вернее, так написано на бумаге. На деле же по собственной прихоти я выкашивал террористические организации, спонсируемые государствами. То есть, любые, до каких мог дотянуться. Можно сказать, профессионально наводил суету на государственном уровне.

Надеюсь все в курсе, что террористов всегда спонсируют страны? Я вот был в курсе. Ещё с того момента, как, будучи ребёнком, столкнулся с самой настоящей войной.

Опустим слёзы, грусть и смерть всей моей семьи и перейдём к последним событиям.

Меня поймали. Причём по моей же ошибке — где-то недосмотрел, где-то забылся. Да и устал я от такой жизни, будем честны. Итог был закономерен.

И вот, минуту назад меня усадили на стул и пустили по вене снотворное, за которым тут же шла смертельная инъекция. Я должен был умереть в свои двадцать семь, но…

Если это рай, то ангелам следует поменять диджея.

«Я умер? Или это предсмертная иллюзия?» — задался я вопросом.

Если это и иллюзия, то жопе холодно как настоящей. Да и руке неприятно от наручников, а значит и боль здесь вполне реальна.

Окей, версию с иллюзией отбрасываем.

Тогда что? Переродился? Буддисты всё-таки победили?

Если это не предсмертное видение, то моя душа вселилась в тело какого-то голого паренька.

— Что-ж, ну хоть что-то…, - выдохнул я, когда информация начала потихоньку устаканиваться.

Значит, я переродился в современном мире. Свой или нет — неизвестно. Нужно выяснить.

Окей, что делаем? Очевидно освобождаемся, но как?

— О, а это что?

Я вновь осмотрелся и увидел перед собой… джинсы? Да, обычные джинсы. Мужские, судя по всему. Они лежали чуть вдалеке, но всё ещё достаточно близко, чтобы я мог притянуть их ногой. Очевидно их оставили, чтобы я мог дотянуться.

Приглашения ждать не стал.

А, ну да — вот и ключи от наручников. В кармане лежали.

Я быстренько отстегнул себя от холодной батареи и поспешил натянуть штаны. Трусов не было, к сожалению. Приходилось терпеть.

— Вхух, первое сделано. Так держать… чувак, — я попытался вспомнить своё имя, но оно тоже было закрыто.

Жопа — не голая. Рука — свободна. Я — крут. Теперь, по крайней мере, можно двигаться и идти выяснять где я и что я, но с этим пока что спешить не стоило.

Дело в том, что в кармане была записка.

Я достал и развернул. Написано на русском. Уже хорошо — как минимум один язык этого мира я знаю.

«Помни: нельзя терять сознание, нельзя умирать. Это может сработать один раз, но точно не второй.

Твоя гордыня — твоя сила.

Побеждай, порабощай и пожирай.

Это всё, что тебе нужно»

— Э… чё?

Ну спасибо попаша за эту записку бумажного цвета современного века. Как здорово, что она сообщила мне целое… ничего. Классные советы — не умирать и не терять сознание. А так хотелось.

Кто её писал? Анимешник с синдромом восьмиклассника? Надеюсь это был не прошлый владелец тела, иначе нет в этом мире у меня ни друзей, ни девушки, ни чистой головы.

Записка оказалась бесполезной по всем фронтам, и я её выкинул. Но содержимое запомнил, естественно.

И так, что у нас получается?

Да ничего. Я всё ещё не понимаю что происходит.

— Ха-ха, да ты представляешь, он даже без атрибута родился. И энергии чуть меньше чем бугорок между штанов. то есть нисколько, ха-ха-ха, — смеялась одна из девушек, что только что зашли в туалет, — А ещё в трусы ко мне… лез…

Я стоял ровно напротив компашки из трёх посетительниц — оперевшись спиной о стену и сложив руки на груди. Меня, естественно, сразу заметили.

Да, всё же, не клуб в центре Дубая. Далеко не там…

Совершенно обычные намалёванные девки, ко всему прочему ещё и нажравшиеся.

— Э-э-э-эй, парниша ты…, - язык одной из них заплетался, — Ты дверочкой ошибся.

И впрямь — я засиделся. Пора двигаться дальше и переходить из уровня «толчок сельского клуба» в «дырявый танцпол сельского клуба».

— Да, извините. Уже ухожу, — кивнул я и отпрянул от стены.

Пьяными никакущими глазами они продолжали смотреть на моё приближение и молчать. До выхода и девушек оставалось около метра, как вдруг одна из них вновь заговорила.

— А чё ты… чё ты, красавчик, голый? Почему… без футболочки, хе-хе-хе.

Я остановился и посмотрел вниз — прямо в лицо говорившей.

Тонны нелепого макияжа, распухшее красное лицо, невыносимый запах изо рта и стеклянные, бегающие глаза…

«Мерзость», — я едва не скривил лицо.