Чтение онлайн

— Паровой привод. Оптика. Глушитель. — торговец протягивает мне сие чудо инженерной мысли.

Тихонько касаюсь, будто боясь спугнуть. Боясь что эта странная штука просто растворится в воздухе.

Больше девяти сотен урона! И половина из него — урон хаосом. Хаос пробивает любую защиту — от него нет спасения.

— Великолепен.

— Да, — Кивает он. — Лучшее что я сделал. А сделал я немало.

Руки вдруг начинают дрожать… весь начинаю дрожать. Тот самый случай, когда всю жизнь хотел что-то еще не зная о том, что это «что-то» существует.

— И сколько это стоит?

Задумывается.

Он задумывается, а жду. Жду хоть знаю ответ. И этот ответ — «невозможно».

Есть вещи недостижимые.

Вот как, например, это ружьё.

— За сорок пять отдам. — наконец принимает решение мастер.

Теперь я уже не обманусь. Сорок пять — это сорок пять тысяч.

— Крутая штука, — мне не хочется отрывать пальцы от теплого, будто зовущего металла.

— За сорок две отдам. — кажется он прочувствовал моё сожаление.

— Спасибо. Не сегодня.

Отдираю пальцы от "призрака" так, будто они примёрзли к стальной ручке очень холодной зимой.

Жаль. Кто-нибудь обязательно купит его.

Кто-то.

Но не я.

Сука. Мир несправедлив.

Начинаю медленно спускаться вниз по склону заставляя перескочить мысли на что-нибудь хорошее. Например, на друзей которых увижу совсем скоро.

Тело будто решает само — останавливаюсь, оборачиваюсь, затем бегу обратно. Бегу со всех ног.

На лице механика удивление и… понимание?

— Если я оставлю. Оставлю всё что есть. Все деньги что у меня есть — ты подождёшь?

Он смотрит на меня и я вижу свою судьбу в его глаза.

— Сколько, — спрашивает он. — Сколько ждать?

— Неделю, — говорю наугад — времени размышлять нет. Добраться до Форта Верис за неделю? Почему бы и нет. Он совсем близко — кажется, я даже видел его очертания на горизонте. Неделя даже много, пару дней должно хватить. Лишь бы Рита не ошиблась в цене своего камушка!

— Пятьдесят, — говорит он. — Тогда это будет пятьдесят. И с тебя еще сорок восемь тысяч, восемьсот восемьдесят восемь монет.

* * *

* * *

Пещера встречает прохладой и сквозняками.

И уютным треском костра.

Они здесь!

Все!

Почему-то не слишком сильно удивляются — как будто мы и не расставались на пару недель. Обнимают, хлопают по спине, трогают арбалет в руках…

— Ты крут, — говорит Стас. — Кажется, я зря на тебя бочку катил. Не такой уж ты и балбес. Какой левел?

— Почти десятый.

Называть эту цифру чертовски приятно.

— Блин, — он сдвигает шлем на лоб и чешет ухо. — С моим седьмым чувствую себя ущербным.

— Ничего — подкачаешься, — хлопаю его по плечу.

Иду к костру. Чёрт, какое же здесь всё родное. Каждый угол, каждая шкура на полу, кажется, даже каждый всполох племени.

— Арбалет норм, — Петька забирает его у меня и подбрасывает в воздухе. — Тяжелый, блин.

Арбалет да, неплохой, но… я теперь знаю что хочу. Призрак! Если и есть на свете совершенство — то это оно.

Ник молча исчезает растворившись в проёме, но тут же появляется с кабанёнком в руках. С живым. Режет ему горло, заткнув рот второй рукой, и просто засовывает бьющееся в агонии животное на угли.

Знаю что всё это виртуальность, но всё равно отворачиваюсь.

Не люблю жестокость.

— Ты же класс взял, — Стас садится рядом на ту же шкуру, на которой устроился и я.

— Ага.

— Какой?

— Скаут. И второй, думаю, сегодня к вечеру возьму.

— Офигеть, — Стас причмокивает. — Не узнаю нашего Нирвану. Крутышка. Даже завидно.

— Отметим, — говорит Ник. — Рассказывай. Ты где сейчас? С кем?

— С Ритой, — потом вспоминаю, что ребята скорее всего не знают её имени и поясняю: — С Баронессой. Сейчас рядом с руинами Ворай. Прошли их. И босса прошли.

— Мориса? — он качает головой. — Ого. Круто. Мне пока рано. А что за Рита?

— Это любовь, — вставляет Ник переставая мучить тельце кабанёнка и плюхаясь на шкуру по другую сторону костра. — Я когда влюбился тоже горы сворачивал.

— Что — правда влюбился? — Стас пристально всматривается в моё лицо.

— Да нет, — теряюсь я. — Ну может чуть-чуть. Она классная.

— Влюбился. — выносит приговор Стас.

— Ты прогуливаешь — ты в курсе? — спрашивает Петька.

— Да. И меня уже уволили.

Меня и правда уволили. Еще неделю назад. По условиям контракта я не мог выходит за пределы локации.

По фиг.

Теперь мне по фиг.

— Без тебя скучно, — говорит Стас.

— Некого учить жизни? — улыбается Петька.

— Ага, — Стас ржёт. — А еще на фоне тебя приятно было чувствовать себя крутым. Печаль.

— Я соскучился. — неожиданно признаюсь я.

Я правда чертовски соскучился. И по ним, и по пещере нашей, и по жизни нашей несложной и уютной. Выйти наружу, прирезать кабанчика и ждать известий — не появился ли кто-нибудь на тропе неподалёку. Удалая и приятная жизнь разбойников с большой дороги.

Соскучился, да. Но вернуться уже не могу.

— Возвращайся, — Петька хлопает по шкуре, — твоё место свободно.

— Не, — кручу головой. — Слишком много всего изменилось. Да и в Форт Верис нужно попасть.

Я вдруг вспоминаю про Чёрный Крест.

— Давно вы вернулись в пещеру? Видели что там в Чёрном Кресте?

— Неделю как вернулись сюда, — Ник ловким броском втыкает нож в подрумянившегося кабанёнка и переворачивает его на другой бок. — А что там в Чёрном Кресте? Интересное что-то ввели?