Продавец шаурмы
Шрифт:
— Рада, что ты понял… — протяжно выдыхаю, боясь, что Высоцкий, просто задушит в своих щедрых объятиях.
— В аэропорт примчался как угорелый. Но опоздал. Ровно на пять минут. Когда твой самолёт, уже от земли оторвался… — Максим приподнимает подбородок, нежно проводит кончиками пальцев по моим щекам, останавливаясь на губах и буквально забывает то, о чем лепетал секундой ранее, — Пицца, кстати, с курицей. Ты ж не против?
— Ммм… Курица… — словно прочитав лукавые мыслишки долгожданного возлюбленного, я резво обвиваю обеими руками его шею и быстрым рывком притягиваю парня вплотную к лицу, жадно накрывая неистово прекрасный ротик своими губами, — Обожаю!
Но, надеюсь, сие аппетитное блюдо не содержит нечто, вроде пургена:)
— Божее, Мария! Да ты… самое настоящее совершенство! — Максим постанывает от удовольствия, явно теряя самообладание, охотно отвечая на поцелуй ещё большей страстью.
— Как и ты, Макс. Как и ты.
Наши выдохи перемешиваются со вздохами, пальцы рук тесно переплетаются в крепкий замок, в то время как сердца — начинают биться в единый унисон. Именно в этот эпичный момент, когда куранты пробивают последний удар, а их стрелки замирают на цифре ''12", всем своим сердцем и душой, я начинаю верить в чудеса. Как и в то, что мечты сбываются, а случайности… не случаются.
Конец.