Пропащий
Шрифт:
Блондинка за регистрационной стойкой время от времени поглядывала в мою сторону. Встречаясь со мной взглядом, она ободряюще улыбалась. Может, что-то подозревает? Да нет, вряд ли – человек просто сидит и читает газету. Не стоит драматизировать ситуацию.
Через час позвонил Крест:
– Ну как?
– Ее нет в номере. Во всяком случае, никто не берет трубку.
– Ты где сейчас?
– В вестибюле, сижу в засаде.
Крест прыснул со смеху.
– Что такое?
– Как ты сказал, «в засаде»?
– Оставь меня в покое!
– Послушай, почему бы нам просто не нанять пару ребят из агентства? Они сделают все как надо и позвонят, как только она появится.
– Нет, пока не стоит.
И в этот самый момент…
Меня словно кто-то ударил в грудь. Я вытаращил глаза и судорожно втянул воздух. Господи помилуй! Моя Шейла! Живая…
– Уилл?
– Мне надо идти.
– Она там?
– Все, потом. – Я поспешно убрал телефон, чуть не уронив его.
Теперь она была брюнеткой, кроме того, укоротила волосы до плеч и сделала челку. Моя Шейла… У меня захватило дух.
Я было двинулся за ней, но, почувствовав внезапную дурноту, остановился. Она шла, как всегда: решительно, целеустремленно, откинув голову назад. Двери лифта были уже открыты – надо успеть!
Я устремился через вестибюль, стараясь не бежать. Не стоит устраивать сцен. Она скрывается, сменила имя – шум ей ни к чему.
Мои каблуки громко застучали по мрамору, отдаваясь эхом в ушах. Все, опоздал! Я остановился. Двери лифта закрылись.
Черт!
Я нажал кнопку вызова. Второй лифт открылся сразу. Я было кинулся внутрь, но внезапно остановился. На какой этаж она поехала? Над дверями, в которые вошла Шейла, по очереди загорались цифры. Пять… Шесть…
А одна она там? Кажется, одна…
Лифт остановился на девятом этаже. Так. Я снова нажал кнопку. Второй лифт был еще здесь. Вперед – на девятый! Лишь бы она не успела зайти в номер. Двери лифта начали закрываться. Я устало прислонился к стене. Однако в последнюю секунду внутрь просунулась чья-то рука. Двери зажали ее и тут же разъехались. В лифт, пыхтя, ввалился потный мужчина в сером костюме. Он приветливо кивнул мне и нажал на одиннадцатый. Двери закрылись, и мы наконец стали подниматься.
– Жарко, – вздохнул он, обращаясь ко мне.
– Да.
Он снова вздохнул:
– Неплохой отель, правда?
Турист… Я миллион раз ездил в нью-йоркских лифтах. Здесь существует твердое правило: смотри, как загораются цифры, и не лезь ни к кому с разговорами. Я кивнул. Ничего отель, в самом деле.
Двери открылись. Я выскочил, как сумасшедший, вертя головой во все стороны. Справа хлопнула дверь. Я кинулся туда, как охотничий пес, ориентируясь по звуковому «следу». Так. Правая сторона, конец коридора, номер 912. Или же 914. Прямо как в «Бэтмене»: одна дверь ведет к женщине-кошке, а другая – к кровожадному тигру. Бэтмен выбрал неправильно. Поступим проще, у нас не кино.
Я постучал в обе двери сразу и встал между ними…
Ответа не было.
Я постучал еще раз, уже сильнее. Так. За дверью номера 912 что-то шевельнулось. Я подошел поближе, поправил воротничок. Послышался звук отодвигаемой цепочки. Я напрягся. Дверная ручка дернулась, дверь распахнулась…
Мужчина был массивного вида и весьма раздражен. На нем были майка и полосатые трусы.
– Что надо? – гаркнул он.
– Извините, я ищу Донну Уайт…
Он сжал кулаки:
– Я похож на Донну Уайт?
Из-за спины у него доносились странные звуки. Я прислушался. Стоны… Стоны наслаждения, причем фальшивые. Мужчина поймал мой взгляд явно без удовольствия. Все понятно, смотрел телевизор, а я помешал. Прерванный порносеанс.
– Извините, – смутился я.
Он захлопнул дверь.
Итак, номер 912 исключаем. Во всяком случае, будем надеяться, что его можно исключить… Мрачный юмор. Попробуем номер 914. Я поднял руку, чтобы постучать в дверь…
– Вам помочь? – В конце коридора стоял гориллоподобный детина в голубой куртке со значком и повязкой на рукаве. Все ясно – служба безопасности отеля… Детина гордо выпятил грудь. Похоже, гордится своей работой.
– Нет, спасибо, – вежливо сказал я.
Он нахмурился:
– Вы живете в этом отеле?
– Да.
– В каком номере?
– Я без номера.
– Но вы сказали…
Я сильно постучал в дверь. Охранник поспешил ко мне. Мне казалось, что он отшвырнет меня от двери, но в последний момент он остановился.
– Пойдемте со мной.
Я постучал еще раз. Ответа не было. Охранник взял меня за плечо. Я стряхнул его руку, постучал еще раз и крикнул:
– Я знаю, что ты не Шейла!
Охранника это озадачило, он помрачнел. Мы оба смотрели на дверь. Никто не отвечал. Он снова взял меня за плечо, на этот раз более деликатно. Я не стал затевать драку. Мы спустились вниз, в вестибюль.
Выйдя на улицу, я обернулся. Охранник стоял в дверях, выпятив грудь и скрестив руки.
Итак, что дальше?
Еще одно нью-йоркское правило: не стой на тротуаре. Надо двигаться. Люди спешат, и им не нравится, когда кто-то стоит у них на пути. Останавливаться они не станут – в лучшем случае обойдут.
Я нашел спокойное местечко у витрины, достал телефон и, набрав номер отеля, попросил соединить меня с Донной Уайт. Выдав еще одно «с удовольствием», мою просьбу удовлетворили.
Ответа не было.
На этот раз я оставил сообщение: продиктовал свой мобильный номер и попросил перезвонить, стараясь, чтобы мой голос звучал не слишком умоляюще. Затем спрятал телефон в карман и задал себе все тот же вопрос: что дальше?
Моя Шейла там, внутри. От этой мысли кружилась голова. Слишком много возможностей, слишком много всяких «а что, если». Я постарался не думать об этом.
Ну ладно, надо оценить ситуацию. Прежде всего нет ли здесь другого выхода? Например, через подвал или заднюю дверь? Может быть, Шейла меня все-таки заметила? Не потому ли она так спешила к лифту? А номер комнаты? Не ошибся ли я? Вполне возможно… Во всяком случае, она живет на девятом этаже. Это уже какая-то зацепка. Или нет? Если она меня заметила, то могла нарочно выйти на другом…