Протоколы виртуальных мудрецов, Панин Илья

Протоколы виртуальных мудрецов

на обложку

Панин Илья

Шрифт:

О чем мы тут вообще говорили? О чем говорил НИКОМО? Горох об стену…

Забудьте вы о червях, что живут где-то ТАМ — они там всегда были, есть и будут. Подумайте лучше о тех червячках, что живут в ваших душах. О вирусах, что плодятся в вашем подсознании. Книга Анхеля «В Поисках Скрижалей» — это и есть тот самый Свет, тот самый концентрированный раствор соли, что вытравливает из человеческих душ всякую гниль. Предупреждаю сразу — будет больно, если, конечно же, вы не Ангел во плоти, или не ходячий труп.

«Плохой Анхель или хороший? Надо ли читать или нет?»

Книга «В Поисках Скрижалей» написана не Анхелем, эта книга написана самим Богом. Если ЭТО не читать, то что тогда? Вся современная литература представляет собой огромную кучу пельменей, среди которой изредка попадаются манты. А если встречается лапша по-флотски, то это просто счастье. На фоне этого кулинарного «многообразия» книга «В Поисках Скрижалей» проглатывается взахлеб, как изысканнейшее блюдо.

Почему я так уверен, что эта книга написана Богом? Но ведь это же видно невооруженным глазом, стоит только начать читать следующий цикл книг Анхеля под общим названием «Тайна печатей». Сразу становится очевидным, что Анхеля просто поимели. Использовали его душу для создания виртуальной бомбы и бросили на произвол судьбы. Но Анхель-то об этом ничего не знает и продолжает писать по инерции. Однако уже никаких новых истин «Тайна печатей» нам не дает, только повторение сказанного раньше. И текст уже не читается на одном дыхании, божья искра явно погасла и сквозь строчки струится только тяжелое и гнетущее чувство одиночества. Если «В Поисках Скрижалей» — это Божественная трагедия, то «Тайна печатей» — это трагедия одного человека — автора. Но, тем не менее, даже эти книги, написанные Анхелем по инерции, рядом не стоят с теми пельменями, что лежат зловонным грузом на полках в книжных магазинах.

Читать или не читать? Жить или не жить? Вот в чем вопрос…

* * * * *

Бегут года, проносятся века.На берегу влюбленный Ангел Света,А под ногами бурная река.Исток ее за горизонтом где-то.Душа горит, рождая Солнца круг,А обруч холода сжимается все туже.Но Ангел ждет от речки не услуг,Не чуда, не добра, а слов: «Ты нужен».Моргают звезды в изумленном сне,И ежится от холода путь млечный.Все любят Ангела за этот чудный свет,Все ценят, но, увы, не любит речка.Река спешит, не замедляя бег.И пена белая в водоворотах кружит.Спешит из года в год, из века в век,И Ангел Света ей совсем не нужен.Потупив взор и закусив губу,Роняя слезы в призрачные воды,Взмолился Ангел: «Я так не могу!»Река ответила: «Твоя любовь не в моде.Куда важнее ветер обогнать.Азарт игры, адреналин джек-пота.А также очень хочется узнать,Что будет там со мной, за поворотом».Но сердце Ангела горело, как свеча.Свеча трещала, в брызгах захлебнувшись.И Ангел встал и громко прокричал,Закрыв глаза и горько ухмыльнувшись:«Душа замерзла в суматохе лет?Твой разум смыслом жизни перегружен?Любовь глупа? Возьми хотя бы Свет!Ведь хочется, так хочется быть нужным».

Илья Панин , 10.06.2006

1-40 41 42 43 44 45 46