Провал резидентуры
Шрифт:
Я бросаю взгляд на барона Рриоо. Переодетый в мой комбинезон, с трансляторами на ушах, барон сидит и просто-таки сияет. Барон снова в космосе. Барон счастлив, и даже вид живых белых космонавтов не очень его занимает.
Лины в кают-компании уже нет, она быстро захмелела и пошла спать в нашу каюту.
Белый мальчик, раб барона - бывший раб, понятное дело - сидит рядом с Данно и Антоном, нашими юнгами из навигации - эти мальчишки едва ли на год его старше, и они оживленно болтают через трансляторы. Капитан разрешил налить им по четверть стакана пива, но они к нему только ритуально притронулись и теперь угощают Талу кока-колой, которая ему кажется одновременно слишком сладкой и слишком кислой. Талу все диковато и странно - и что столько белых сидят наравне с черными, и что есть люди с желтой кожей и раскосыми глазами, и что сам он - в космосе, куда раньше только его хозяин летал.
Командир встает.
– Ладно, Шаг, все хорошо, что хорошо кончается. Давай выпьем. Легин, иди сюда.
Легин подходит - перед этим он говорил с ребятами из смаргудского отдела: они-то не потеряли свою резидентуру и теперь выпытывают подробности защиты от местной нежити, уже классифицированной специалистами Кауста и получившей наименование "сущности красноглазые трехличные" (поскольку у них три личины - крысиная, воронья и их собственная). У Легина в стакане такой же виски, как у командира - правда, он его лишь пригубил, и то только потому, что врачи ему велели расширить сосуды. Он в парадной форме, ворот кителя по-неуставному расстегнут, берета на Легине нет, и светлые волосы падают ему на лоб.
Мы чокаемся, я глотаю приятное, легкое земное пиво, а Легин, вдруг решившись, залпом выпивает свой виски и, вытаращив глаза, с трудом переводит дыхание. Командир смеется и следует его примеру, но стаж у него побольше, и виски проскакивает в его нутро без внешних проявлений.
– Классный ты парень, Легин, - ворчит командир.
Легин смеется. Я еще не видел его таким - расслабленным, раскованным, взахлеб смеющимся.
– Мы с Шагом пророки, - объясняет он наконец командиру.
– Покажите мне хоть одного пророка, который не был бы классным парнем.
Я тоже смеюсь. Надо же. А мне казалось, что он лишен чувства юмора.
Сентябрь-октябрь 1992
редакция - 1998-99
Москва
Релиз Книжного трекера
Попаданцы, вселенцы, засланцы
Автор Vakloch