Психолог мертвеца

Пластиковый пакет жестко врезался мне в шею. Вдохнуть не получается, пластик перекрывает доступ кислороду. Ощущение словно глаза вылезут из орбит. Нечеловечески сильные руки вдавили меня в кресло и держат прозрачный пакет на моей голове.

Я не могу вырваться!

Не могу дышать!

Дышать!

Акх.

Мои руки слабеют и не хватает сил сорвать пакет или что-то сделать. Пальцы бессильно скребут крепкий пластик, руки психолога, ручки кожаного кресла.

Тихий смех у левого уха.

– Спокойней, осталось немного, – сказал психолог.

Почему это происходит со мной? Почему я?

– Если не сопротивляться, все случится быстрее.

Не хочу умирать.

Мой взгляд упирается в зеркало на стене. В него же смотрит Кобальт – мой психолог, его глаза горят адским пламенем.

Рядом корчится в судорогах мое слабое тело.

Все исчезает, остаются только два пылающих огня глаз и тихий смех.

Меня окутала тьма.

Я в ванной. Кафель холодит голые ноги.

Как же здорово снова дышать. В голове все еще слышу тихий смех. Сердце бешено колотится.

Нужно успокоится. Глубокий вдох. И выдох.

Вдох. Выдох.

Какой кайф. Улыбка расплылась на моем лице. Вдох и выдох. Какое удовольствие просто дышать.

Теперь нужно собраться и понять что это было.

Взгляд опускается вниз и застывает на руках. От неожиданности подпрыгнул, от чего упал в ванну, и не сильно разбил голову.

По белой эмали медленно расползся кровавый след.

– Черт возьми, это не мои руки. – произношу я вслух не своим голосом.

Становится стремно и тошнит. Кружится голова. В кармане завибрировал телефон. Пытаюсь прочитать кто звонит, но буквы пляшут и не хотят собираться в знакомые слова.

– Да?

– Эй, Большой Ди, че как? Где бабосики? – незнакомый голос в трубке.

– Что?

– Не тупи. – раздраженно бросили на том конце.

– Не понимаю. Кто вы?

– Че мямлишь? Ты опять обдолбался? Давай приедем напомним!

– Воу, воу. Не гони, все будет, в лучшем виде, бро. Чил. – мой рот сам произнес эти слова.

– Так, то. Ждем до вечера. – ответилили и бросили трубку.

Я выбросил телефон. Потрогал рот, подвигал губами, открыл и закрыл.

– Что за дерьмо здесь происходит. – произнес я вслух.

С трудом встал из ванной и промыл рану. Тошнота и головокружение осталось. В зеркало на меня смотрел грузный чернокожий мужчина с татуировками на лице.

Если это реинкарнация то это лучше чем быть белкой.

– Значит теперь я Большой Ди. Жуть.

Меня вырвало.

Прийти в себя не получалось. Мысли путались и хотелось ударить себя по голове так чтобы все пришло в норму. Все еще тошнило.

Из окна многоэтажки открывался вид на знакомый район.

На прием к психологу я ходил вечером. Сволочь. А теперь день, но здание, там внизу, я узнал. Здание было совсем рядом. Там ответы.

– Вот где ответы, – повторил я вслух, – захватим Бетти.

Губы снова двигались по своей воли. Погоди, а реинкарнация бывает сразу во взрослого человека? Бред.

Я потряс головой и направился туда где лежала Бетти. Бетти оказалась береттой девятого калибра.

Я не нашел пистолет, я точно знал где он лежит. Как же много вопросов. Но зачем думать, когда ответы тут – рядом.

***

За столом у кабинета сидела все та же секретарша. Со вчерашнего вечера ничего не изменилось, кроме её платья и помады. Такие же старомодные, словно из шоу шестидесятых.

– Здравствуйте, Вадим, еще рано, Константин Михайлович не принимает.

Константин Михайлович Кобальт – психолог и коуч по жизненным переменам. Спасибо друзьям, отличная рекомендация.

Стоп! Вадим?

Это же моё старое имя. Я решил проверить.

– Я Ди, Большой Ди.

– Вадим, если вам так нравится, то могу называть вас и Ди. Но вам нужно подождать.

– Нет! Я – зло ответил я и направился к двери, но белокурая секретарша преградила мне путь и зло посмотрела в глаза.

– Большой, не большой, но не пропущу.

– Я сжал зубы и направил на неё пистолет.

– Отойди. Не знаю что здесь происходит, но…

– Пусть зайдет, – послышалось из-за двери.

Секретарша молниеносно изменилась в лице, открыла мне дверь и с улыбкой произнесла, – Пожалуйста, вас ждут.

Психолог тоже не изменился, даже свитер остался . Он ел суп за рабочим столом. Я подбежал к столу и ударил по нему так что тарелка перевернулась.

– Что вы со мной сделали! – кричу я на психолога.

– Я? – он выглядел искренне удивленным.

– Вы убили меня и превратили в это!

Пистолет в руке дрожал.

– И что? Он действительно больше чем у белых?

– Что вы несете?

– Эх, Вадим. Не проверили значит. Любопытство у вас по прежнему на нуле. Экий вы скучный. Светлана Сергеевна, – крикнул психолог.

– Да, Константин Михайлович.

Зашла секретарша переодетая в халат медсестры и с арбалетом в руках. Её ноздри раздувались от сбившегося дыхания.

– Эй! Что за херня!

– В топку его.

– С радостью, – ответила девушка, резко выдохнула и нажала на спусковой крючок арбалета.