Ритмие
Шрифт:
Я со льдом погибаю в огне.
Смех и злость это чёрная шутка.
Тридцать точек, немного гробов.
Я сегодня погибну, подруга,
С весом вин и взаимных оков.
Леденеют глаза потихоньку:
Это слёзы спадают ручьём.
Мне сегодня до слез было больно,
И до слез мне не было смешно.
Жребий брошен. Выпали челюсти.
У меня было их ровно три.
Все они замешались в моменте.
Было много, ушёл я в нули.
Хорошо я себя понимаю,
И других мне не сложно понять.
Только мы не согласны друг с другом.
Это плохо, но надо принять.
Принимаю поступки людские.
Горечь капает с дырки во рту.
Мне сегодня до боли обидно.
Скоро сердце с груди заберут.
Я – автор.
Я автор всего, что имел в голове.
Я автор своих сновидений.
Я автор всех мыслей, абстрактных путей,
Которые трудно увидеть.
Я автор идей, что родились в мозгу.
Я автор своих начинаний.
Я автор, и в день, когда я умру,
Жить буду своими стихами.
Я автор, и все, кто не знали меня,
Узнают мои работы.
Я автор! Поймите, я всем вам чета!
Узнайте про творчества годы!
Я автор всех чувств, что текут в глубине.
Я автор своих словоблудий.
Я автор того, что в душе и на дне.
Я вряд ли узнаю, что будет.
Я автор своих отношений с людьми.
Я автор любви окончаний.
Я автор своей романтичной войны,
Из каждой далекой печали.
Я автор всей жизни своей, и детей,
И каждая строчка тут правда.
Но есть один автор, любого важней,
И богом зовут того автора.
Маяк.
Я себе самому – герой
Не лирический, и не эпический!
Я считаю себя дерьмом
На фоне страны комической!
Для себя же я стал обузой!
Для других все – ну точно же так!
Под конец я недели нажруся,
Не нажрусь если, то я дурак!
И стал бы сам для себя
Я примером того человека,
Что я должен был представлять -
Про запас есть ещё полвека!
Не загнусь, обещать я могу…
Я могу вам, опять же, наврать!
Написать уже прозу хочу,
Но за рифмой тянусь я опять!
Накопил строк и рифм – работаю,
А коплю я их очень быстро!
Мое творчество – мне обреченно
И навряд-ли в целом выстрелит!
Позаимствовал стиль – интересно,
Потом снова вернулся к тому,
Чем болел я все своё детство…
К стилю что породил жизни звук.
Для себя – я один лишь пример,
На своих лишь ошибках учусь.
Для себя я – маяк в темноте…
Для себя освещаю лишь путь.
Облако.
Упал из окна на облако пушистое.
И правда, что здесь такого?
Ну, нравится мне сверху вниз летать, искренне!
Не ждать же, пока литература выстрелит?
Или творчество мое другое.
Вышел на сцену молча
Казалось – вечность закончилась!
Ан нет, лишь час..
Значит, пора начинать,
Пока общество не опомнилось.
Отвернувшийся зал не слушает.
Наверное, им не нужен.
Зачем тогда писал шутки?
Зачем толкался и ехал в маршрутке?
Зачем пропустил ужин?
Рыба бьется об лёд в истерике -
У неё даже нет разума!
Вы представьте себе меня,
На сцене в замешательстве стоя,
Перебирая в голове разное.
Башню видно из окна дома -
Оттуда на облако бы упасть!
Не промазать бы, да и только…
Хотя было бы во мне много толку,
Стал бы делать, а не мечтать…
Забрался бы давно наверх,
И сверху взглянул бы вниз,
И сказал бы: «Не надо ко мне!
Это все для меня и мне!»
Обломился бы вдруг карниз
И упал бы на облако мягкое -
Я бы тогда не отпрыгнул…
И понял бы – батут не бывает деревянным
И даже землей покрытым обетованной.
Лишь бы небо потом отринуло..