Может быть, когда-то и я обнищаю духомИ не буду в небе искать никаких намеков.Буду прислушиваться к ветру усталым ухом,Не думая о переменах, как школьник сбежавший с уроков.Может когда-то и мне упадет на ладонь записка —Перечень все причин и маршрут к свободе.И то, что мне было всегда бесконечно близко,Вдруг окажется пустым и чуждым моей природе.И быть может, когда-то ко мне все вернется сразу —вот, наверное, будет чудесный костер для леса.И если я вдруг не закончу однажды фразу,значит просто душа избавилась от перевеса.
моя немота — это немота дерева, сожженного молнией
моя немота — это немота дерева, сожженного молниеймое присутствие изменчиво, как рисунок тени на стеклемой мир устал, как пилигрим, забывший свою дорогумои слова, умирают, не успев родитьсяи весь мой ответ ветру — неуверенный жест руки,оставляющий людям право меня не слушать
От боли спрятался в улыбку
От боли спрятался в улыбку.В молчанье спрятался от лжи.От правды спрятался в ошибку,Где отблеск вечности дрожит.От пустоты ушел в надежду.От страха — в прошлое сбежал.Но каждый раз слова все те жев тетради старой он писал."Я — повторенье повторенья.Я — исчезающий чертеж.И смутный опыт постиженьяс моим забвеньем слишком схож.Страсть без любви, стрела без цели.Слеза о том, что нету слез.Душа, затерянная в теле,и блик на крылышках стрекоз".
Мы встретимся, когда придут дожди
Мы встретимся, когда придут дожди.Когда сентябрь устанет притворяться,что с бабьми летом жаль ему расстаться,и что еще полжизни впереди.Мы встретимся.Обрывки старых словпрошелестят сухой листвой… Привычкараскроет зонт, трехмерную кавычку,хоть осень язык давно не нов.Поговорим о старом, о друзьях,А прошлое останется за кадром.Да может быть и прошлого не надо,Оно и так в испуганных глазах.Оно и так, как маленький зверек,зажалось, когти выпустив наружу.— Ну мне пора… Не наступи на лужу!На шее тот же бежевый платок.А дождь все жмется к призрачным словам,как будто в них находит утешенье.Платок все тот же бежевый на шее…И сон, что не приснится больше нам.
Мы станем музыкой с тобою
Мы станем музыкой с тобою,которую не повторить.Мы сможем поиграть с судьбою,и пораженье пережить.Пока тела над страстью бьются,пытаясь крылья обрести,слова как бусы снова рвутся,чтоб после мифом прорасти.Мы сможем одержать победунад вечным страхом проиграть.А если я к тебе приеду,не надо дверь мне открывать.
Мы строим воздушные замки
Мы строим воздушные замки,в которых потом не живем.Мы вешаем солнышко в рамкеи нового времени ждем.А время не может быть новым,Как жизнь не бывает другой.И, спрятавшись в ракушку слова,мы день выключаем пустой.А завтра наступит такой же.И мы улыбнемся сквозь боль.И вечность, как вены под кожей,что вскроет однажды любовь.
не вселяйся в мои глаза
не вселяйся в мои глазаполные страха и нежного безумияне прикасайся к моим рукам, разрушающим твое прошлоене отдавай мне своих слов, которыерастворяются во мне как в кислотене оставляй меня наедине с вечностью,потому что я могу дать ей твой адрес
Не стройте себе многоуровневые лабиринты
Не стройте себе многоуровневые лабиринты.Не расставляйте зеркал по системе Стендаля.Никогда не говорите: "Теперь мы квиты",потому что это случится едва ли.Не включайте время на полную мощность,иначе пропустите звоночек вечности.И если вы идете по жизни на ощупь,то возможно, вы на пути к бесконечности.Дурна ли она, или спасительна —зачем вам гадать на звездной гуще?А все остальное — просто действительность,И опыт, с горечью ему присущей.
мертвая петля
мертвая петлянуляпустые карты сумасшедшего короляя отыграл все нотыот "до" до "ля"потом я сбросил грусти шкуркуи солнце положил в мензуркузалил водою ледянойа время билось за спинойкак пойманный в ладонь кузнечики тень любви легла на плечия обернулся — пустотаИ только с белого листаслетела бабочка ночнаяя больше ничего не знаюи ставлю полуночный джазпляши, пляши, луна нагая,предавшая когда-то нас
Смотреть в окно, курить, не думать
Смотреть в окно, курить, не думать.Пить кофе, слушать тишину.Уйти от всех, уйти от шума,повесить на окно луну.И, не включая свет ненужный,сливаться молча с темнотой.Покуда мир дрожит наружнийнад опустевшею душой.
Соседи
А выше этажом живет старик…К нему уже давно никто не ходит.Он одинок. В квартире много книг,И он их все читал когда-то вроде.Но все смешалось в нем уже давно:Названия, стихи, воспоминанья.И по утрам дешевое виноЕму дает иллюзиию познанья.Он каждый день стирает с книжек пыль —Стремление к порядку выше смерти.Он верит, что всего важнее стиль,Как адрес на давно пустом конверте.Вот так он и живет. Приходит к нам,И говорит о Рембрандте и Прусте.И вновь судьбу читает по глазам,В которых иногда так много грусти