Темный август
Шрифт:
— Ромча, вставай, — Пестик дергал друга, тормошил. Ром замычал, отмахиваясь, отвернулся от солнца, что лезло под белесые ресницы. Медленно просыпался. Сел, кряхтя, вытягивая затекшую спину.
— Ну-у-у, блин, — и замолчал, вспоминая. Не зная, что сказать. Глянул на Петьку. Тот пружиной вертелся рядом — свежий, ерошил лапой ежик темных волос, подмигивал. Запел что-то срывающимся голосом, ойкнул и убежал за куст.
— Если сейчас добежим до шоссе, — закричал сквозь журчание, — словим автобус, как раз успеем на делянку, вместе со всеми. Ну, ты спал, сурок мохнатый!
— А ты что? Рядом сидел, что ли?
— Не! Я тоже спал!
Петька выскочил, застегивая ширинку:
— Ну, пошли, пошли! Или тоже — поссать сперва?
— Лана, я по дороге, где-нибудь.
Ромка встал. Глянул по сторонам. Огромный заброшенный пустырь. Когда-то хороший был виноградник, а сейчас одичало все. Столбы покосились, лозы упали и пластали ладони листьев прямо по пересохшей земле.
— Ну? — Пестик встал рядом, готовый сорваться в дорогу.
— Погодь… — Ром пытался собрать мысли. Что же, так и пойдут? Будто и не было? Этого вот? Или — не было?
Смутно глянул на Петьку. Тот смотрел. Спокойно.
— Ром?
— Да?
— Если бы это в кино или в книге, у нас обоих сейчас глаза были бы — темный виноград…
— Да, — согласился мальчик. И рассмеялся. Пихнул друга кулаком в бок. Тот охнул, закатил глаза.
Давя подошвами рассыпающуюся землю, пошли между столбиков к бахче, к дороге. К людям…