Тетрадь слов, Сурганова Светлана Яковлевна

Тетрадь слов

на обложку

Сурганова Светлана Яковлевна

Шрифт:

* * *

Когда я начинаю петь, всякий раз я рождаюсь заново. Мой голос гуляет то там, то здесь, ныряет в глубины памяти. Мир опять становится как в детстве, я отпускаю вожжи кокетства, глотком «Драмбуи», горячим чаем вдогонку разгоняю застывшую кровь под футболкой. Румянец поджаренными блинчиками живет у меня на щеках. Наконец-то тепло… Тапер ласкает клавиши. Рожденный им звук радует мой слух. Я проживаю мгновение, такое тихое и ровное, ничего не боясь, ни о чем не скорбя. Как жаль, что все скоро изменится…

17.10.2006

* * *

Кому теперь петь? Кого теперь слушать? Кому изливать всю боль и всю душу?

01.03.06

* * *

Он говорит мне: иди! А я мну порог дверей воспоминаний. Он говорит мне: пиши! А я читаю буквари, заслонку неба закрывая на крючок. Он говорит мне: пой! А я — просто молча вдыхаю ветер с залива. Он говорит мне: живи! А я робко листаю дни, детство прогоняя в седину. Игра затянулась в мертвую петлю. Слова остались во рту невнятной жвачкой бессмысленных, безрадостных дней без тебя..

2006

* * *

Выходим к платформе по коридорам подземной парковки. Никого. Только танцующая пара — уже не молодые кавалер и дама… У стены поверх чемодана скинутые пальто и куртка. Чисто вокруг. Ни одного окурка. И только внутри: раз-два-три, раз — два-три…

2006

* * *

Реальный эпизод: город Рига, друзья провожают нас на поезд, мы идем по территории подземной парковки и видим картину: тишина, никого нет — и только одна пожилая пара, самозабвенно танцующая под «раз-два-три»… Тронуло.

* * *

Тело становится автономной капсулой, запущенной в пространство. Плывет себе, плывет… в только ему известной системе координат, туда, откуда не возвращаются. Далеко не уедешь на карете воспоминаний. Вот и все: и нет тебе возращений, нет для тебя восклицаний, нет ничего, кроме того, что неминуемо сбудется.

Март 2006

* * *

Только потому, что у дамы напротив убраны волосы так же, как иногда у тебя… Только потому, что глаза у играющего в мяч мальчика одного цвета с небом, как и твои… Только потому, что мужчина за соседним столиком заказал себе твою любимую марку коньяка,— я уже люблю их всех… заочно.

04.06.06

Рейс 612

В череде потерь ставлю пробел! Стоп машина! Колеса времени, стоп! Осень, зима — смерть по темени… Уберите Время на время! В небе летит самолет. Секунды множат годы, вычеркивая жизнь… Как ты там? Держись!.. Не роняй себя пеплом под ноги. Полем постель, подушка — облаком, облокотись на меня сотканной из тысяч надежд девственницей… Глотком сорокалетнего ДАЛНА ПОРТО раскрой в себе доселе невиданные причалы и порты — странные, дикие, невероятно сильные, как ты… Вчера, как и миллионы жизней назад, дышал океан, волну нагоняя на берег. Скалы, обласканные им, в причудливых впадинах своих хранят следы его проникновения. Припекает солнце в ноябре так, что можно сеять! Кто научил тебя, милая, не бояться верить? Вот оно, время ликования трав с непривычным для нас названием. Вы теперь — самый прочный сплав — его не нарушить пламенем! Как ты там? Память моя, держу тебя за рукава… запонки влет! Медленно падает самолет… Ты никогда не любила август.

2007

Клоун

Я — пережиток эпохи, заблудившийся в завтрашнем дне, старый уставший клоун с блестками на бороде. Странник и странный прохожий с выжженным солнцем в сердце. Иду, на себя не похожий, стуча каблуками скерцо. Мои бубенцы и свирели — в траве саламандры бег, не громче весенней капели, не ярче, чем талый снег… Мои шаги к дому — подобью заброшенных птицами гнезд, где пастель — пеленальник причудливо-детских грез, где стол… а с него глядит в окно сиротливое горло «Вдовы Клико».

2007

* * *

Ни слова лжи, ни слова правды…

* * *

Набираем обороты, но сближенье невозможно. Баллы копятся несмело, с аргументами все сложно. Не отважимся, я знаю, слишком долго заживало…

06.05.07

* * *

Небо — как память: держит и манит…

2007

* * *

Предвкушенье встречи — как фонарик в сердце. Запах духов и пряностей манит… Не отвертеться… В заговоре с текилой мы, может быть, уговорили б тебя оставить мгновения близости на память…

2007

* * *

Девочка, они тебя сделали, твои белые дороги! Тебя вряд ли что-то излечит! Посмотри в зеркало, кем ты стала? Обрюзгший живот, мешок неразрешенных противоречий, вереница предательств себя и других. Удар за ударом строго под дых. Ты сгоришь ни за что. Да, ты горя хлебнула бадью, но запах от твоего костра будет долго смердеть, сколько ни заливай его памятью. Девочка, тебя добьют твои игрушки. Кем ты стала, королева,— заурядной простушкой!

Вт. 01.05.2007 12:42

* * *

Твоя столица не помнит трезвости, моя — не требует перемен.

20.05.08

* * *

Уже не страшно! Я забиваю на рамки приличия. Кто-то, может, отыщет между нами отличия. Я готова шокировать, готова драться — я становлюсь тождественной себе. Уже не больно! Я отковыриваю со свежих ран коросту, иллюзии — в хлам! Сердце стучит как глухой барабан, вторя ушным перепонкам.

2008