Туман
Шрифт:
«Billie Jean is not my lover
She’s just a girl who claims that I am the one
But the kid is not my son»
Чувство тревоги отступило. Парня расслабляла дорога. Вообще, машину можно было назвать его местом силы, за рулём он чувствовал мощный прилив энергии, успокаивался, да и просто отстранялся от безумного потока новостей, выливавшегося на него из всех щелей. До женитьбы он любил вечером сесть за «баранку» и прокатиться по ночному городу, слушая спокойную инструментальную музыку. Ну а зимой у него и вовсе был особый ритуал, который он исполнял по субботам. Часов в 8-9 вечера Саша выезжал на одну заброшенную трассу, проходившую недалеко от его дачного посёлка, и не спеша катился между заснеженных деревьев, поблёскивавших своими белыми шапками в свете фар. Правда, совсем уж брошенным шоссе назвать было нельзя, вдоль потрепанного природой асфальтного полотна расположилось несколько лесопилок, буквально оккупировавших эту дорогу. Активнее всего они работали летом, каждый день здесь можно было увидеть кучу грузовых автомобилей, привозивших и отвозивших разные материалы, обилие людей, суетившихся на территории лесозаготовок, и конечно же дачников, приезжавших сюда поживиться остатками древесины, да прикупить себе досок и горбыля. Саша и сам иногда заглядывал сюда за свежими дровами для мангала.
Конец ознакомительного фрагмента.