Тысячи сломанных лезвий

В лучах заката полыхало бронзовое небо. Холодное и тусклое. Далеко позади остался бессовестный гул столицы. Кипучая суета. Исчезли крики, огни рекламы. Исчезли небоскрёбы, словно тысячи гигантских копий вонзившиеся в землю мира, что совсем недавно стоял на пороге гибели.

Одинокая фигура брела по вечернему лесу. Бесшумно. Только белоснежные одежды шуршали по листве: красной, желтой, местами зелёной… Мужчина остановился, слушая вздох прохладного ветра.

– Знаменем бессчётных армий лета в кашу грязи пал осенний лист…

Голос приятен и обманчиво мягок. Как морская вода. Такой же журчащий голос.

– Подумать только, я иду по светофору. И красного цвета здесь в разы больше чем праведной зелени…

Смешок.

– Всё, хватит. А то сам поверю, что стал сумасшедшим.

Он шел всё дальше, и солнечные лучи, словно корона огня, ложились на голову усталого человека. Черные волосы и белое одеяние в угасающем свете заката…

Он делал это уже сотню раз. Или сотни, для него несущественно. И, к сожалению, всё, каждый раз, получалось.

Последний шаг. Место выбрано. Осталась последняя, ритуальная фраза. Можно и без неё, но привычка-вторая натура.

– Бог сжигал города, Дьявол развязал войну против Бога, но люди… Люди выдумали обоих.

Слова сказаны. Короткий замах и удар. Кинжал вошел в тёплую плоть по самую рукоять. Точно в сердце, никакие врачи не помогут.

Тело даже не вздрогнуло, просто мягко осело наземь. Пара минут, и огонёк, мечущийся в груди, затих. А на закрытые веки упали последние лучи кровавого заката…

Вдох. Аметистовые глаза распахнулись, чтобы увидеть новое небо. Синеву, погребённую под тяжелыми тучами. Оболочку очередного умирающего мира.

По легендам, магическая сила аметиста позволяет хозяину камня сохранять остроту ума в любых ситуациях, проясняет мышление, улучшает память…

Мужчина засмеялся. Хрипло, и с надрывом. После ритуала в голову лезет страшная белиберда-проверенный факт. Проверенный сотню раз.

Или сотни?

Путник устало махнул рукой-жест получился рваным и неуверенным.

– В голову лезет бред и тянет сочинять стихи. Я опять ощущаю себя живым. Значит перенос удался, это так.

Мужчина выдернул кинжал из груди. Раны не было.

– Ну почему вы всегда ломаетесь? Спросил он пустоту, устремив пронзительный взгляд к тучам. Тучи ответили громом.

Путник усмехнулся. Он только сейчас заметил, что лежит в луже, а холодный дождь бьёт прямо в лицо.

Поднялся рывком. Бросил сломанный кинжал в лужу. И без спешки направился в сторону города, наслаждаясь холодным ливнем.

Черный король. Кровавый спаситель. Кукловод обречённых.

Черный король выглядел лет на двадцать пять, а то и двадцать. Хрупкий юноша, чей внимательный взгляд был острее любого кинжала.