Уверена?
Шрифт:
И в единственный момент, когда ты бываешь нежен – целуя меня в висок на "спокойной ночи" – я готова извинить тебе все. Не простить, а извинить.
Потому что ты никогда не просишь прощения.
Это не в твоих правилах.
И когда твои руки – сильные и совсем-совсем знакомые, не то, что их владелец – рассеянно проводят по моему лицу и спускаются на шею, я начинаю осознавать.
Твое дыхание перестает быть ядреным – оно становится таким терпким, что хочется свернуться в клубок. А твоя усмешка перемещается с носков моих туфель значительно выше. На мои истерзанные губы.
Ты определенно любишь целоваться.
Не отрицай.
Не смей отрицать.
Ты никогда не перестанешь наслаждаться своим триумфом. Не в твоем стиле.
Да мне и ни к чему.
Ты все равно останешься победителем – даже если я никогда это не признаю. А я не признаю.
И когда я стою, держа тебя за руку, перед какой-то незнакомой женщиной с морщинистым лицом – ты говорил, именно она окончательно и навсегда соединит нас – меня снова настигает твой давний вопрос:
Ты уверена?
Только на этот раз ты не произносишь его вслух – я вижу его у тебя в глазах. И я, как и тогда, отвечаю:
На все сто.
А сама думаю: ты рехнулась? Или не до конца его узнала? Тебе мало было той боли?
Еще захотела. Дура.
Хмыкаю про себя. Меня ничто не интересует, кроме человека, который стоит рядом. Кроме тебя. Я толком не осознаю, что делаю. Я попросту не хочу ничего знать. И, в то же время, знаю все.
Что я делаю?
Черт.
И улыбаюсь.