ВСТРЕЧкА
Шрифт:
– Я даже не знаю, чего бы тебе такого предложить! – Стас начал притормаживать на светофоре, растерянно высматривая полосу в которую необходимо встать.
– Ну раз не знаешь…выполняй обещание!
– Какое ещё обещание?! – хмыкнул Стас, параллельно думая «Ну и что ты собралась мне выдать на сей раз?».
– Ну как же? Пару минут назад кто-то говорил про свежее масло, воск, полироль и что-то там ещё…
«Да ну на! А вот это уже перебор!» – Стас растерянно следил за мечущимся по экрану шариком. – Как они это делают?!».
– Ну раз обещал, значит поехали! – сказал он вслух, не веря, что сейчас разговаривает не с одушевлённым объектом, а с чем то неосязаемым, с машиной, чёрт побери. – Может подскажешь, где это делают качественно и дёшево? И маршрут заодно построишь?
– Качественно и недорого – несовместимые понятия. Можно сказать – антонимы. Нужно выбирать что-то одно. Ты же не говоришь в ресторане – дайте мне что-то мясное и в то же время постное. Кстати…ты ехать собираешься? Зелёный уже три секунды как горит!
Погруженный в состояние глубокого шока Стас надавил на газ. Ему не верилось, что всё, что происходит здесь и сейчас – реальность. Голос же, тем временем, продолжал вещать.
– Ты определился с выбором?
– С каким выб…– Стас рассеянно пялился в лобовое стекло, где маячил пухлый бампер, едущей впереди иномарки. – Ах да-а. Придётся топить за качество, а то, ты можешь обидеться.
– Шаришь! – довольно мурлыкнул голос. – Ну если качество, значит поедем на Калину…
– На Калину?! Да это же через весь город тащиться. Поближе ничего не могла найти?
– Это единственное место в городе, где не бодяжат масло, не подсовывают палёные комплектующие и более менее адекватные слесари…
– Откуда ты это всё…– Стаса удивляла не столько осведомлённость этой электронной штуки, сколько то, что она называла район города на сленге, известном только старожилам.
– Ты бы газ сбросил и держал дистанцию. Стоит чувихе на БМВ нажать на тормоз и ты чмокнешь её в задницу! – В голосе появились нотки раздражения. – Ну так что? Едем?!
– А у нас есть варианты? – Стас глупо улыбался и мотал головой, будто пытаясь стряхнуть с себя нелепое наваждение.
– Есть только один, и я его уже озвучила!
– Ну тогда, летс гоу! – Стас решил плюнуть на всё и относиться к происходящему как к игре.
– Поездка займёт четырнадцать минут! – Голос перешёл на деловой тон.
– Сколько?! – хмыкнул Стас. – Ты в курсе, где мы находимся? Да тут не меньше сорока минут езды, тем более в таком потоке.
– Если будешь выполнять мои инструкции – доедем за четырнадцать. Ну так что – поехали?
– Так ведь едем уже…
– Ты должен сказать: «Поехали!».
– Поехали! – задорно выкрикнул Стас, после чего голос стал сыпать командами, которые отдавал холодно и безапелляционно.
– Обходи этого Ховера…да не слева, а справа. По левой полосе большегруз тащится. Та-ак держись ещё правее, но на развязку не съезжай поедем так…
– Через центр?
– Молчи и слушай! Обходи Газель, чё ты, как неживой?
Вставай в хвост Шкоде!
Притопи немного!
Ещё!
Слушай у тебя чё, нога отсохла?!
Ты можешь нормально на газ надавить?!
Прессуй её мигай фарами, пусть валит с полосы!
Когда впереди замаячил предупредительно мигающий зелёный свет, Стас сбросил газ.
– И чего это мы уснули? – Недовольно пропел голос.
– Светофор! – цикнул Стас сквозь зубы.
– Жми на газ…проскочишь!
Тем временем, светофор, до которого оставалось добрых сто метров, уже переключился на жёлтый.
– Жми на газ! – продолжал назойливо стонать голос.
– Жёлтый…не успеваю! – причитал Стас, тем не менее, набирая ускорение.
– Жми-и! Дави в пол! Ты на нём пять минут потеряешь…
Машина пролетела перекрёсток на безоговорочно пылающий красный свет.
– Ну всё! Там же камера стоит! – Продолжал ныть Стас.
– Во-первых – она не работает, а во-вторых – у тебя всё равно прав нет…второй раз не лишат.
– Откуда ты знаешь про права?! – Стас неосознанно притормозил и зачем-то повернул голову в сторону пассажирского сидения. – Чё ваще происходит?! – взвизгнул он, обращаясь к невидимому оппоненту.
– Уходи вправо! – резкий окрик заставил Стаса крутануть рулём. В это же время до него донёсся протяжный гудок, и огромная туша вороного Ренд Ровера со свистом пронеслась буквально в сантиметре от левого борта машины.
Стас вцепился в руль и отрешённо уставился на, в мгновенье уменьшающийся до точки, силуэт внедорожника. Его мелово-бледное лицо и приоткрытый рот напоминали человека, впавшего в глубокую кому.
– Не спи! Дави на газ и смотри на дорогу! Ты не в кальянной, и не дома на диване, чувак! Здесь трасса, мать твою, и на ней нельзя зевать!
Очередные выкрики, будто щелчки плети, взбодрили Стаса. Он надавил на газ так, что колёса издали жалобный свист.
– С тебя новая резина, – пропел подобревший голос. – Уходи влево и чеши до Советской.
«Бред какой-то!» – думал Стас, выполняя указания странного навигатора. – Чушь собачья, сон!». Эта внезапно-мелькнувшая мысль про сон неожиданно его успокоила.
«Ну если это сон, чего дёргаться? Досмотрю до конца, тем более это прикольно. Хотя-я даже жалко. Значит, и эта удачная покупка – тоже сон?».
Тем временем, томный голос невидимой роковухи, продолжал сыпать директивами.
– Сворачивай на Михайлова, дальше уйдёшь влево по Достоевского…
Уходи с этого ряда, не видишь там большегруз тащится?