Шрифт:
Глава 1
– Эй, красавчик, какой же ты горячий, - раздается женский шепот над ухом, пальцы вцепляются в плечо. – Пойдем танцевать?
Я поворачиваюсь и смотрю на нее. Размалеванная девица. Полуголая. Так и липнет, тянет за руку, льнет всем телом, но натолкнувшись на мой взгляд, отшатывается. Она выглядит так, будто я ее ударил.
– Ладно, - бормочет девка и передергивает плечами, пятится назад. – Я не хотела тебя доставать.
Я кладу на стойку несколько смятых купюр и делаю бармену знак, чтобы выдал мне очередную бутылку. Парень не задает лишних вопросов. Привык.
Сколько я в этом городе? Неделю? Черт разберет. Я добрался до побережья и теперь пью, не просыхая. Под шум прибоя меня отпускает. Или нет? Да наплевать.
– Слушай, если хочешь расслабиться, есть методы покруче, - говорит бармен и трет нос. – Я могу достать для тебя лучший товар. Любой каприз выполню. А еще могу девочку подогнать. Не такую, как та шлюха. Чистенькую. Хочешь?
– Не интересует, - отрезаю я и прикладываюсь к бутылке, делаю несколько крупных глотков прямо из горла.
– Ха, ну как знаешь, - скалит зубы бармен и подмигивает. – Ты сегодня напряжен. Дай угадаю. Особенная дата?
– Точно, - киваю. – Я умер ровно год назад.
– Шутник, - он заливается смехом.
Я снова пью. Взгляд блуждает по танцполу, на автомате проходится по людям вокруг.
Что за…
Я мотаю головой. Подозреваю, что набрался до алкогольных глюков. Прищуриваюсь, но виденье никуда не исчезает. Заставляю себя закрыть глаза, а когда открываю, ни черта не меняется. Мираж на месте.
Она. Это реально она. Ее лицо. Ее фигура. Ее жесты. Переговаривается с какой-то девахой, держит в руке бокал с коктейлем и пританцовывает в такт музыке. Она улыбается.
Я сжимаю бутылку так, что стекло трещит.
– Кто это? – спрашиваю. – Девчонка в розовом платье.
– Чего? – хмыкает бармен. – Да тут их полно.
– Там, - сглатываю. – Возле колонны.
Страшно. Впервые за долгое время мне реально становится страшно, что сейчас этот парень развеет мою иллюзию, скажет, там никого нет.
– Ой, приятель, с ней ничего не светит, - заявляет бармен. – Ты приезжий, в местных порядках не разбираешься. Но мой тебе совет: держись от нее подальше. Вообще не подходи.
– Кто она?
– Эта девочка встречается с опасным типом. Головорез. Такой тебя грохнет и похоронит так, что никто не найдет.
Бутылка разлетается на осколки под моими пальцами. Срываюсь с места и бросаюсь вперед. Расталкиваю всех, кто попадается на дороге.
Встречается. Дьявол раздери. С кем это она встречается?
Я хватаю ее за плечи, рывком разворачиваю и вглядываюсь в до боли знакомые глаза.
– Соня.
Я пожираю взглядом это побледневшее испуганное лицо. Я свой собственный голос не узнаю.
– Соня, - рычу и встряхиваю ее. – Какого черта ты здесь делаешь?
Она дрожит. Трясется как в лихорадке.
– Пустите, - шипит и вырывается. – Пустите меня!
Настоящая. Она настоящая. И чем крепче стискиваю хрупкие плечи, тем острее осознаю, что не способен ошибиться. Прежде девчонка не раз чудилась в толпе, только совсем иначе. На пару секунд. Я быстро осознавал суть и видение сразу развеивалось. Ни у кого на свете не было таких глаз. Таких губ. Вокруг лишь бледные копии. Она единственная.
– Соня, - повторяю как в бреду, смотрю и насмотреться на нее не могу, жадно впитываю каждую черту, склоняюсь и с шумом втягиваю аромат, который становится для меня важнее кислорода. – Соня.
– Отпусти меня, – тихо, но твердо требует девчонка, нервно качнув головой. – Я не Соня. Ты перепутал.
Мои пальцы разжимаются, соскальзывают с ее голых плеч.
Перепутал? Нет. Нереально. Зачем она так говорит? Почему?
– Эй, парень, - доносится сквозь пелену дурмана другой голос. – Ты и правда обознался. Мою подругу зовут не Соня.
Нет. Это она. Она! Точно знаю. Вижу. Чувствую. Все нутро на дыбы встает. Я эту девочку ни с кем и никогда не перепутаю. Только одна загвоздка. Она же умерла, прямо на моих руках истекла кровью. Ровно год назад.
– Отвали от нее! – рявкает какой-то пацан. – Совсем оборзел?
– Парень, ты попутал, - подключается второй. – Придется наглядно объяснить, почему нельзя трогать чужих девушек. Сейчас ты пожалеешь, что вообще сюда полез.
– Мы тебя в ноль раскатаем! – грозится третий.
– Тебе конец! – перед моим лицом сверкает лезвие ножа.
– Придурок, ты откуда взялся?
Меня окружает еще несколько парней. На танцполе резко становится тесно. Я сжимаю кулаки и каждому показываю его место. Пусть дистанцию держат. А путаться у меня под ногами опасно. И главное – играть с ножом нельзя. Можно порезаться.
Одного из ребят отправляю обнять колонну. Другому помогаю отдохнуть за барной стойкой. Очень быстро эти смельчаки разлетаются по клубу.
Музыка вырубается. Слышатся вопли и звон битого стекла. Трещит мебель. Люди разбегаются, чтобы не мешать веселью. Охранники пробуют повязать меня и вывести, но быстро понимают, как сильно ошиблись.
Вечеринка в разгаре. Кайф.
Чужая девушка. Так тот тип сказал? Я заталкиваю эти слова ему обратно в глотку. Кулаками. Четко объясняю: она только моя.
Разобравшись со всеми, я оглядываюсь по сторонам.
Девчонка пропала. Видно, сбежала с той своей подружкой. Ну и правильно, нечего ей видеть, как я вышибаю дерьмо из ублюдков вокруг.
– Где она живет? – спрашиваю бармена. – Давай адрес.
– Ты чего? – тот дрожит и пробует спрятаться за стойкой.
– Адрес!
Я хватаю его и вытягиваю обратно.