Шрифт:
Не существует
Условий
Для стиха,
Который
Задышит!
Автор
To the happy Few
(Для немногих счастливцев)
Стендаль
Слово за словом берут разбег
Снова
Терзает
Душу
Слово
Шального
Стиха.
И ветер
День
Тушит.
И вечера
Поступь
Легка.
Но мне
Нелегко –
Зацепило
Извне,
Изнутри.
Как назло.
Вспомнила
Всё,
Что забыла.
А вспомнив,
Я возомнила:
«Опять повезло!»
Борись –
За жизнь,
Борись –
За мысль.
Борись
За мир свой
Что есть
Силы.
И за любовь
Свою борись –
За душу.
Пусть всё опостыло –
Борись!
С молитвой
Вскинув
Руки ввысь.
Прости
Меня,
Удача,
Я без тебя
Уже…
Вернись,
И обозначим
В душе
Мы новый путь.
А так зачем же
Нервы гнуть?
А главное, за что?!
Всё продолжает жечь
Расплавленная ртуть
Из глубины
Веретеном.
«Намыкалась уже
Не раз,
Не два,
Не три», –
Голос изнутри
То шепнёт,
То вскрикнет.
Никто
Не пикнет
Рядом.
И вдруг снарядом
Разорвалась
Синь.
Градом
Заметалось.
Сгинь!
Разъярённый ветер,
Знать,
Зима
Приближается.
Небо
Мается.
Пригибается
И ломается
Всё вокруг.
Туч
Порочный
Круг
Разрывается
Градом
Острых мук.
Осень.
А завывает,
Как зимой,
Ветер:
Одинокий –
Сам за себя
В ответе.
Поверьте:
Листва
Повержена,
Но отверженно
Кружит.
Падать
Не спешит.
Без слёз
Научилась
Плакать
И без любви –
Дышать.
Луна
Оборвалась
Знаком –
Судьбы
Золотая
Печать.
И в озере
Обозримом
Полощется
Одним крылом
Печаль.
И ночь
Застыла
За рощицей,
Чтоб не сорваться.
А жаль.
Сложно мне
Поверить в это:
В ночном окне
Горящая комета
Твердила,
Что есть сила,
Перед
Которой
Человек
Бессилен:
Судьба,
Фортуна,
Рок
Иль фатум.
Вовек
Не разгадаешь,
Шагая
Из угла
Да в угол
Хаты.
Не разберусь:
Судьба
Иль предала меня,
Иль пощадила?
Чтоб с новой силой
Забродила
Кровь…
Не разберусь.
Судьба
Иль предала меня,
Иль дала шанс
И, как аванс, –
Любовь.
Изранив, обессилив…
Продлённые мили
Для поиска счастья…
Снова
Здрасте!..
Ни время,
Ни пространство
Не властвуют над нами:
Божественным авансом
Сердца
Наполнены стихами.
Не каштаны –
Грецкие орехи
Падают
На крышу
Карла Баромея.
Слушаю,
Не смея
Шелохнуться,
Отмахнуться
От звуков
Менестреля.
То жар –
То холод.
Воздушный шар –
Тяжёлый молот.
Ан нет золотой середины
В любви.
Непредсказуема,
Но ощутима.
Мне не хватает слов.
И чувств уж не хватает,
Чтобы поведать:
Душу,
Что
Взрывает.
Чтобы черкнуть
Хотя бы
Пару строчек,
Необходим
Живительный глоточек.
Но где
Источник?
Где?
Он – пересох?!
До родника
Мой путь далёк…
На губах
не помада –
мусс –
замёрзшего яблока
вкус –
прошедшей
любви
и застывшей
тревоги.
Подняла
у своей
иль чужой
дороги?!