Блоги
Шрифт:
– Вот, посмотри.
– Я протянула ей заметку про Дениса.
– Я случайно нашла в ящике.
Алина молча взяла, пробежала глазами, чуть улыбнулась.
– Герой. Кто бы сомневался.
Она кинула газету на стол и снова уставилась на меня.
– Ты знаешь, что это?
– Угу.
Ее угуканьестановилось невыносимым.
– Что?
– Денис.
– Ты издеваешься?
Но это действительно был Денис. Я не услышала, как он пришел, а Алина услышала. Теперь он стоял в дверях комнаты с пакетом из супермаркета и с упреком смотрел на Алину.
– Алинка... ну зачем...
– А я ничего. Она сама пришла.
– Ты обещала никому не открывать!
– Если бы я не открыла, она бы разнесла весь дом.
Я помахала рукой.
– Эй, ребята, я здесь.
Но они как будто не слышали и не видели меня.
– Ты сам хотел ей во всем признаться, - сказала Алина.
– Сейчас самое время.
Алина встала, взяла мою газету со стола, протянула ее Денису. Он молча стал читать. Читал он долго. Гораздо дольше, чем заслуживала эта коротенькая заметка.
– Откуда это у тебя?
– Это моя газета, - ответила я.
– Я ее нашла и хочу знать, что происходит. Что все это значит? Эта газета и... почему Алина у тебя в гостях, если она... если все думают, что она умерла?
Денис и Алина переглянулись. Она кивнула.
– Давай. Чего уж там.
– Алина на самом деле умерла, - тихо сказал он.
– Ее никто не убивал. Она умерла, потому что ее блог материализовался.
– Что, прости? Материализовался блог?
– Есть один блоггерский ресурс. Заводишь на нем дневник, пишешь, и однажды... может так случиться, что этот дневник оживет. Он обретает физическое тело. Выглядит точно так же, как ты. Знает все, что знаешь ты. Он твоя копия. Почти.
– Бред.
Грубо, но что еще я могла сказать?
– Для вас да. Для нас реальность.
Для нас?
– Вот это...
– Денис помахал смятой газеткой.
– Настоящий Денис Громов. Живет в Москве, с мамой, папой и сестрой. Учится в одиннадцатом классе.
Голос Дениса чуть дрогнул.
– А я блог. Как и Алина. Я сразу уехал из Москвы. Двум одинаковым парням тесновато в одном городе. Даже в таком большом.
– Ты меня разыгрываешь?
Денис печально улыбнулся.
– Вы же сами видели Риту!
– вскинулась Алина.
Меня как будто ударили под дых.
– Рита... тоже?
– Да! Если человек сидит за компом, когда блог материализуется, то человек умирает. У него останавливается.
Я вспомнила мерцание ноутбука в полумраке актового зала, лужицу крови, холодное запястье Риты...
Нет, не может быть, никак не может быть.
Цепляясь за ускользающую надежду, я повернулась к Денису.
– Но ведь Денис Громов жив. Тот, второй. Который в Москве.
– Когда я... ну когда все это случилось, Денис был на соревнованиях. Не перед компом. Занял второе место, кстати. Поэтому он выжил.
– А Рита нет. И Алина...
Я пыталась понять то, что понять было в принципе невозможно, осознать неосознаваемое. Мозг тщетно хватался за любой повод не поверить.
– Но Алину сбросили с крыши! И у Риты была кровь на виске. Их убили, не надо сказок!
– Включите голову!
– выкрикнула Алина.
– Кому нужен непонятный труп? Его надо спрятать, так, чтобы никто не нашел. И можно было жить нормальной жизнью на месте человека!
– Не надо так, Алин, - поморщился Денис.
– А как надо? Это правда! А если не получается спрятать тело, тогда стоит изобразить самоубийство.
Я вспомнила фоторобот предполагаемого убийцы, который был так похож на фотографию Алины Бегуновой.
– Значит, это ты скинула Алину с крыши, - сообразила я.
– И именно тебя разыскивают за убийство.
– Угу. Я на лестнице влетела в местного алкаша. Думала, он не запомнит. Ну и много глупостей наделала, знаю. Все так неожиданно случилось, я как-то растерялась... Хорошо, Денис вовремя подъехал.
– Я по коду понял, что Алинка материализовалась. Рванул к ней, перехватил у подъезда, - сказал Денис.
– Отвез домой.
Поэтому он и опоздал в школу. Он заботился об Алине, а не сбрасывал ее с крыши. Я с ума сошла, когда подозревала его в убийстве. Как хорошо, что людям не дано читать мысли друг друга.
Людям не дано, а блогам?
– Ритка тоже попыталась что-то сделать с телом, но не вышло, - продолжала Алина.
– Там кто-то шатался, надо было делать ноги. Она и подорвалась.
Я обхватила лицо ладонями. Голова пылала.
– А где сейчас Рита?
– Пока у Никиты живет, у него есть комната. Потом мы вместе уедем. Нам здесь нельзя.
– Никиту не удивляет, что Рита жива?
Даже увлеченный наукой гений должен был заметить, что по его квартире разгуливает мертвая одноклассница.
– Нет. Вы разве не поняли?
– усмехнулся Денис.
– Никита тоже блог.
И тут до меня наконец дошло. Как будто окна распахнули в темном помещении или, скорее, сорвали крышу, и поток света хлынул в дом.
Никита, Тим, Аня, Лера, Кира, Антон. Денис.
– Они все... тоже... Вы все...
– Да.
– Чертовщина какая-то. Невозможно в это поверить.
– В вампиров же вы верите.
Лицо Дениса было невозмутимо, но он надо мной смеялся, никаких сомнений.
Я попыталась улыбнуться.
– Вампиры привычнее.
– Теперь привыкайте к блогам.
Я забрала у Дениса свою газету, посмотрела на фотографию того парня. Сходство было стопроцентным.
– И блог ничем не отличается от человека?
– Ничем, - хмуро сказал Денис.
– По крайней мере, внешне.
– Жаль. Я надеялась как минимум на хвост. Или на рожки.
– Легко, - засмеялась Алина.
– Можем организовать. Прямо сейчас.