Массимо
Шрифт:
– Почему именно горы? Почему не Париж?
– Во-первых, мы не можем лететь или ехать на поезде. Слишком опасно. И я хотел бы оставаться поближе к Венеции, чтобы мы могли быстро добраться до твоей бабушки. И, наконец, горы достаточно удалены… здесь мало людей… и мы можем передвигаться по лесу незамеченными.
Я не сказал этого вслух, но мысленно добавил, к тому же здесь есть где укрыться, если кто-то начнет стрелять.
– Отлично, - проворчала она, но больше не беспокоила меня по поводу Доломитовых Альп.
Она просто беспокоила меня по поводу всего остального.
Глава 19
Массимо
Примерно в 30 минутах езды до места назначения она снова начала жаловаться, что хочет есть.
– У меня есть еда в хижине, - сказал я.
– Какая еда?
– недоверчиво спросила она.
– Консервы.
– Я хочу настоящей еды.
– А я не хочу останавливаться.
– Почему?
– Потому что люди запомнят высокого парня в костюме и женщину в дизайнерской одежде, - заметил я.
– И что?
– Если мой кузен пошлет наемников искать нас, я бы предпочел, чтобы нас видело как можно меньше людей.
– Мы останавливались на заправке.
– Мы должны были остановиться на заправке, - спокойно сказал я.
– Нам нужен был бензин, а ты хотела поесть, помнишь?
– Тот парень на кассе нас запомнил.
– Это было неизбежно. И на тот момент мы были в пути всего 45 минут.
– Мы будем питаться только консервами, сколько бы мы здесь ни пробыли? Потому что я говорю тебе прямо сейчас, это неприемлемо.
Я крепко вцепился в руль и представил, что это ее шея.
Ее маленькая, тонкая шейка…
Гребаный мастер Дзен…
Гребаный мастер Дзен…
– Мы будем есть консервы, пока они не закончатся, - спокойно сказал я.
Она надменно фыркнула.
– Я не хочу питаться дерьмом три дня.
– Это может занять больше времени, чем три дня.
– ЧТО?!
– закричала она.
– Как долго?!
– Я не знаю, но ты должна подготовиться к тому, что…
– Если это будет дольше трех дней, то я точно хочу поесть в настоящем гребаном ресторане!
– Лучия…
– Ты не можешь просто увезти меня в глушь и…
– Я пытаюсь обеспечить твою безопасность.
– Мне все равно! Я лучше умру, чем буду есть только долбаные бобы из банки, особенно когда по дороге полно хороших ресторанов…
– ХОРОШО!
– прорычал я.
– ХОРОШО! МЫ ОСТАНОВИМСЯ В ГРЕБАНОМ РЕСТОРАНЕ! ТЫ ДОВОЛЬНА?!
Она только ухмыльнулась.
– …да.
Она не была довольна.
Уже стемнело, когда мы остановились у небольшого ресторанчика, расположенного у подножия гор.
Мне показалось, что это место было деревенским, но очаровательным, со стенами из камня и открытыми деревянными балками на потолке.
Лучия с этим не согласилась.
– Боже, я попала в фильм про серийного убийцу из глубинки, - пробормотала она, оглядываясь вокруг.
Здесь было всего несколько местных жителей, и они поглядывали на нас каждые несколько минут.
– Боже, во что они одеты?– Лучия с усмешкой смотрела на их клетчатые рубашки и простые платья.
– В одежду, - холодно ответил я.
– Почему они смотрят на нас?
– Потому что высокий парень в костюме и женщина в дизайнерской одежде выделяются, - холодно сказал я.
– Как я и говорил ранее в машине.
Когда очередной местный житель взглянул на нас, Лучия открыто уставилась на него, ее глаза стали круглыми, как шарики для пинг-понга.
Мужчина быстро отвернулся и больше не смотрел.
Карта вин тоже не пришлась Лучии по вкусу. Выбор был таким, какого можно было ожидать от крошечного ресторанчика в глуши.
Особенно ее насторожили цены.
– Это что, вино из коробок?
– пожаловалась она, глядя на список.
– Не будь снобом, - сказал я.
– Да, от тебя можно было этого ожидать, - пробормотала она.
– Ты, наверное, пьешь его целыми коробками.
– А почему ты думаешь, что это вино из коробки?
– раздраженно спросил я.
– Оно стоит около 3 евро за бокал.
– За пределами шикарных ресторанов, к которым ты привыкла, 3 евро за бокал для столового вина - вполне нормальная цена.
– Дешевое вино для бедных людей, - пробормотала она.
Я еще немного пофантазировал, как обхватываю ее шею руками и сжимаю. Сильно.
Меню ей тоже не понравилось.
– Здесь нет ничего вкусного.
– О чем ты говоришь? Есть стейк, пикката11 из курицы, и три вида пасты…
– Да, и это все.
– А чего ты ожидала от крошечного городка?
– прорычал я.
– Икры и омаров? Бараньих отбивных? Фазана?
– Я просто…
– Это не Венеция, - шипел я.
– Это не Флоренция. Это не Рим, не Париж, не Барселона и вообще не то место, где можно найти ресторан с тремя звездами Мишлен.
Она насмешливо сказала.
– Скорее, это минус три мишленовские звезды…
С меня было достаточно.
– Ты закажешь какую-то гребаную еду, - сказал я резким шепотом.
– Ты ее съешь… и заткнешься на этом, чтобы я мог насладиться несколькими минутами спокойствия, черт побери. Я понятно объясняю?