Чтение онлайн

Теперь за спиной — два меча. Один — под правую руку, другой — щупальцем, как запасной.

Но что-то меня смутило и я воткнул взгляд в полуторник и сосредоточился. Система выдала инфу о нем:

Хороший полуторный меч. Ранг Е.

Сила + 1

За убийство данным видом оружия вы получаете 60% опыта.

Не понял. Это что за прикол?

Сосредоточил взгляд на коротком мече.

Хороший короткий меч. Ранг G.

За убийство данным видом оружия вы получаете 40% опыта.

Я шлёпнул себя рукой по лицу.

Я дебил.

Ну кто ж знал, что от ранга оружия зависит количество получаемого опыта?

Ладно. Теперь буду знать.

Да и в сортирной яме я тогда добивал куриц в основном клинком, потому что ребро было перепачкано кровью и говном и постоянно выскальзывало из руки.

Ну да и хрен с ним. Наверстаю.

Вернёмся к тренировке.

Попробовал отработать удары. Бил щупальцем по голове, по шее, пока не приловчился держать его дугой над головой или через плечо.

Это уже было серьёзно.

Я потянулся к другой карте — плоской, с мерцающим знаком навыка.

Карта навыка: Владение одноручным мечом

— Пора.

Активировал. Карта распалась в воздухе, будто соткалась из стеклянной пыли и рассыпалась обратно в эфир. В висках глухо стукнуло. Мир качнулся.

В глаза словно плеснули кипятком.

Образы.

Картинки.

Мгновенные, калейдоскопические фрагменты.

То — меч в руке.

То — стойка.

То — вспышка удара в темноте.

Я закрыл глаза и попытался ухватиться за что-то. Информационный поток бил, как ливень, хаотично, жёстко. Перед глазами — силуэты: человек, боец, силуэт с плащом, с коротким мечом, отбивающий удар сверху. Потом — перекат. Потом — выпад.

Я начал повторять. Ноги в стороны, центр тяжести вниз. Левая рука вперёд, правая с мечом на уровне бедра. Стойка первая. Выпад. Контрвыпад. Круговой замах. Блок.

В голове трещало.

Кровь стучала в зубах.

Но я шёл дальше. Мне нужно другое!

Появилось ощущение, что система — сопротивляется. Как будто что-то внутри программы говорит "нет". Не давит, не блокирует, но… сдерживает. Я рыкнул и напряг всё внимание.

Вытащить. Выделить. Из потока. Главное.

Перед глазами — силуэт. Гуманоид. Он выполняет удары. Медленно. С остановками. Как будто учит. Я встал в ту же позу, повторил. Первый замах. Второй. Подсечка. Укол. Перевод с ноги на ногу. Блок снизу. Вращение корпуса.

Через пару минут фигура в образе изменилась.

Сначала я подумал, что это ошибка. Но нет. Получилось!

Существо стало выше. Шире в плечах. Спина покрылась выступами. Из лопаток выросли три щупальца.

Одно из них держало меч.

Я замер.

Фигура продолжала бой. Левое щупальце — блок. Правое — удар. Среднее — удержание. Меч в движении. Вихрь атаки. Это уже не просто техника. Это танец.

Я начал копировать. Щупальце дрожало, но слушалось. Блок. Удар. Захват. Одновременное движение с телом.

Именно это был предел. Гибридный стиль. То, что не дано человеку — доступно через паразитирующую магию.

Щупальце как третья рука.

Через двадцать минут всё стихло.

Поток образов угас. В голове — тишина. В ушах — только шум крови. Я тяжело дышал. Внутри — будто меня весь день месили в бетонном миксере.

Футболка прилипла к телу. Лоб покрыт потом. Мышцы горели. Щупальце опустилось, медленно свернулось и вяло покачивалось, будто устав.

Я посмотрел на щупальце. И понял: оно - теперь продолжение меня. Грёбаный чит. Мой чит.

Я уже не тот парень, что бегал от пожирателей с ножом и удачей. У меня — щупальце. Меч. Навыки. И я знаю, как этим пользоваться.

Теперь — я начну охоту.

Возвращался налегке — без щупальца, без желания говорить. Магию выключил сразу, как вошёл под арку двора. Щупальце сложилось в точку боли между лопаток, будто крюк вынули из позвоночника. Хребет треснул, и я зашагал дальше.

На лестнице пахло пылью, жиром и консервами. Тишина была подозрительно плотной — будто внутри кто-то дышал в ухо, но не шевелился. Ключ вставил без шума, открыл. В квартире — тепло, свет тусклый, но не тусклый от ламп, а от усталых лиц.

— Вернулся, — сказал я заходя и снимая мечи со спины.

— У тебя глаза стали как у дохлой рыбы, — сказала Маттия с дивана. — Это комплимент. Ты стал похож на нас.

На столе уже был ужин: кастрюля на электроплитке, кружки, пара мисок. Франческо что-то мешал ложкой. Пахло дешевым мясом и ржавым ножом. Возможно, мне казалось.

София подскочила первой. В коротких шортиках, футболке, под ней — ничего. Босиком.

— Как прошло? — спросила, держа в руках половник. — И что с лицом? Опять весь в крови!

Она убежала на кухню и вернулась с аптечкой и без половника.

Схватила меня за руку и потащила в ванную.

Я умылся, она усадила меня на бортик ванной, намочила ватку перекисью и стала промакивать царапины на лице, которые я получил от взрыва стены.

– - Ну и где тебя опять так угораздило?

– - Навыки испытывал.

Я аккуратно убрал ее руку, посмотрел ей в глаза и слегка улыбнулся.

– - Все нормально. До утра заживёт.

– - Ага. Конечно. До утра.
– - Возмутилась она, но руку не убрала.
– - Или ты не шутишь?