Венцы
Шрифт:
Скажу, что он – дитя! Да! Он дитя Восторга!
Дитя – самой любви, поэзии и лир!
Вознёсся к облакам своей главою гордой,
Он, завистью людской осмеянный Кумир!
Творец – всегда творец! Коль истинный – не мнимый.
Поэт – творец вдвойне! В душе всегда дитя.
Поэзии певец то хрупкий, то ранимый,
То, негодуя всласть, то с грустью, то шутя…
Нам открывает власть вселенскости природы,
Ведь пред его пером, незримо, все равны:
И жизнь, и смерть, и страсть, умы и сумасброды,
И правда, и обман, иллюзии и сны…
Душа его всегда сродни орла полёту!
Парит, не зная крыл, на вспененных ветрах…
В стихах: и Русь, и грусть, гимн осени и лету…
Пророком он прослыл, даря восторг и страх!..
А сердце, как струна, – поэзии послушно,
И памятны слова – достойны мудреца:
«Хвалу и клевету приемли равнодушно
И не оспаривай глупца…» Устал стучаться Поэт…
Белой стаей в туман бесконечный, вселенский
Ускользает эпоха в заоблачный путь…
А сегодня нас бросил Андрей Вознесенский…
Он устал барабанить в закрытую грудь.
Утомился стучаться в железное сердце.
Хриплый голос сорвал, правду жизни неся.
За эпохой закрылась последняя дверца.
И её не открыть, на коленях прося.
За патроном патрон из обоймы расстрелян.
За талантом талант – в небесах далеко.
Вот, ещё один мастер навеки потерян,
Словно выстрел неточный ушёл в «молоко».
Были мысли точны! Были фразы, как молот,
Им написаны тем, кто услышал его.
А теперь грешный мир наш надвое расколот.
За спиной – Пустота, впереди – Ничего.
Ускользает в туман бесконечный, вселенский
Белой стаей эпоха – в заоблачный путь…
Нас сегодня оставил Андрей Вознесенский…
…А Эпоху нельзя ни догнать, ни вернуть. Уходят друзья
Порой бывает так, что мне не спится.
Порой бывает, что с ума схожу,
Перебирая прошлых дней страницы,
По переулкам памяти брожу…
Костёр пылает, озеро искрится.
Ещё потерей не разорван круг,
Тьма выжидает, за спиной таится…
Друзья уходят незаметно, вдруг.
Уходят, молча, без обид и жалоб.
Не попрощавшись, не сказав «прости»…
С годами старых остается мало,
А новых… нет желанья обрести…
Как сохранить, как удержать, что было?
Чтоб мрак над нами руки не простёр?
Чтоб искра чьей-то жизни не остыла?
…Огонь своей души плесну в костёр…
Поэтам-фронтовикам
Заслоняли полсвета
Чёрных свастик клыки.
Поменяли поэты
Карандаш на штыки.
Обнимая планету,
Как сестру или мать,
Умирали поэты…
…Только строкам пылать,
Разгораться рассветам,
Голубым небесам,
Звонким птичьим приветам
Вторить их голосам!
…Дописали до точки,
Погибая в бою,
Родниковые строчки
За Россию свою!..
Эти строки доныне,
Как солдаты в строю,
Голоса их родные –
Среди всех узнаю!..
…Васильки, колокольчики
Вдоль дорог проросли…
…Необъятные сини
Голубеют вдали
И летят над Россией
Журавли… Журавли… Рассказ друга. Э. Асадову
Что Асадов к нам в город приехал, я знал.
И друзьям своим тоже напомнил…
Но Челябинский Филармонический Зал
Был людьми до галёрки заполнен.
Я не помню, как было… Кого-то моля,
Приставные поставили кресла…
Под Асадовский стих умирала Земля,
А потом, со стихами, воскресла!..
Я девчушку - племянницу вёл за собой,
Сжав ручонку в ладонях горячих…
Я, ребёнок и рядом Великий Слепой -
Тот, что видел вперёд дальше зрячих!..
…Моя юная смелость куда-то взвилась,
Улетела мгновенно. И сразу
Потерялась моя с окружающим связь
И я выпалил глупую фразу.
«Вам, спасибо! Я счастлив стоять подле Вас!»
Нет ответа ни жестом, ни словом.
Лишь всевидящий взгляд! Через время, сквозь нас!
«Мне сказали, был зал ныне – полон».
…Чтоб услышать поэта – умейте молчать.
Чтоб увидеть, не главное – зрение…
Научившись любить, понимать и прощать – Сердцем чувствуешь прикосновение. Высоцкому Владимиру
Уходят поэты.
Уходят в небесные сини…
Уходят, не договорив,
Не допев до конца.
И, сколько б мы их
Возвратиться домой не просили,
Они – не придут…
Только тень у родного крыльца,
Когда в день рождения
Или в день собственной смерти,
Вдруг вспомнит душа,
Что Земною когда-то была.
Вот так и Володя –
Душой возвращается. Верьте!..
Душой возвращается,
Чтобы закончить дела.
…Он рвал свои нервы,
Как струны на звонкой гитаре!..
Стихи его – остро
Отточенный, прочный клинок!..
Срывался! Не первый,
Тонул в беспросветном угаре!..
Но в ясные дни
Пел Володя, как он только мог!..
Вина не его,
Просто кони… такие достались.