Ночные диалоги
Шрифт:
Время от времени сверяясь со списком, она реализовывала задачи одну за другой, пока мчащийся на всех парах локомотив ее мечты вдруг не остановился. Будто кто-то отчаянно дернул стоп-кран. Упорядоченные, пронумерованные и описанные в подробностях желания и чаяния вмиг попадали со своих мест и перемешались.
Сложно сказать, что стало причиной этой катастрофы. Просто в один прекрасный день она проснулась раньше обычного. Часы показывали 4.30 утра, но, вопреки здравому смыслу, повернуться на другой бок и продолжить спать совсем не хотелось. А потянуло выйти на улицу и послушать, как дышит спящий город.
Город спал. Точнее, спали люди. А город... Он слегка поёживался от утренней прохлады, укутывался в тонкое покрывало первых солнечных лучей. Он жмурился и улыбался, глядя на солнце из-под козырьков крыш. Даже сонные воробьи не нарушали тишину чириканьем. Всё потом, потом. А пока слышно только, как растут травы и наполняются соками стволы деревьев, как шуршит по небу одинокое пушистое облачко, как отталкивают воздух крылья летящей бабочки. Вот сейчас можно расслышать, как камни мостовой по-стариковски в сотый раз рассказывают о том, что видели за свою долгую жизнь. Сложно разобрать эту вавилонскую смесь слов и звуков. Но вдруг ловишь себя на мысли, что понимаешь их, слушаешь сбивчивый рассказ, хмуришься и улыбаешься. Становится теплее, и просыпаются запахи. Ватным одеялом накрывает запах влажного камня, тонкими иголочками пронизывает его аромат холодного металла, и следом шлейфом стелется благоухание зелени.
Ошеломленная, стояла она во дворе своего дома. Неожиданно ей был преподнесен подарок, ценность которого сложно представить. Она чувствовала одновременно счастье и непонятную тяжесть. Наверное, и то и другое от обретенных крыльев, с которыми она пока не знала, что нужно делать.
В этот день она не строила планов. А на работе взяла отпуск. Внеочередной.
Мечты умеют сбываться...
Отпуск... Внеочередной отпуск... Кто сказал, что мечты не сбываются? Очевидно тот, кто не стремился в это верить...
Она шла домой, думая о том, что пока она обрела свободу, необходимо получить от нее максимальное наслаждение. Она, будто бабочка, порхала, идя по мостовой не торопясь, она направлялась в кассу авиабилетов. С детства она мечтала побывать в Париже, видимо, пришло время тетрадочки...
Собирая чемодан, она опять обратила внимание на рамку, висевшую на стене. Бабочка... Может быть случится чудо: она оживет и снова обретет свободу? ...а они верили, обе верили в это!
По пути в аэропорт она все думала о бабочке: неужели мечтам её не суждено сбыться? Ведь она тоже мечтала о свободе, она так же хотела увидеть мир и всю его красоту... Такова судьба? Может быть, не нужно перекладывать на нее вину? Во всем виноваты люди! Сами того не замечая, они выкладывают себе дорожку из желтого кирпича, иногда эти дорожки пересекаются... Часто люди выкладывают дорожки не по своей траектории, занимая землю другого человека... А уж животных и птиц люди просто не считают конкурентами за место под солнцем! Человек имеет власть над животными и птицами, но не над природой. Природа часто напоминает человеку о том, что нужно быть в ответе за тех, кого приручил! Именно это является главным ...
...И вот она уже в самолете! Мысли не давали ей покоя, но это и не удивительно - люди очень редко думают, а если и думают, то о насущном... Она была особенной, о таких людях говорят, что они мечтатели. Тому даже есть подтверждение - 'Особая тетрадочка', которая была всегда под рукой. Она верила, что сможет исполнить все свои желания, ну...или хотя бы некоторые из них. ...Париж... он ждет меня уже давно, с тринадцати лет мечтала увидеть его! Мечты умеют сбываться....
Дома, в квартире, рамка, в которой жила бабочка, лежала на столе, стекла в ней не было. Как-то пусто стало без хозяйки... лишь ветер гулял из комнаты в комнату...из открытой форточки пробивался свет. Свет свободы! Верьте, что мечты умеют сбываться...
Диалог 3. Бесснежное
Бесснежное
Вот опять окно,
Где опять не спят...
Вот опять не случилось любви к стихам. Кажется, я человек, который насквозь пропитан прозой. Не понимаю, зачем искусственно загонять свои мысли в рамки, придуманные кем-то от скуки. Проза, пользуясь всеми изобретениями поэзии, остается свободной. Там, где стихи цепляются за рифмы, боясь сорваться с насиженного места и тем самым разрушить призрачную гармонию, проза расправляет крылья и уносит за собой туда, где мысли облекаются в слова. И вот уже стоишь у окна и смотришь через ватную, вязкую пелену ночи на ряд соседних окон. Медленно переходишь взглядом с одного освещенного квадрата на другой, гладишь взглядом маленький кусочек чьей-то жизни, заботливо завернутый в тюль и атлас разноцветных шторок, занавесок и портьер. Среди этого созвездия светящихся окон находишь одно, опрометчиво открытое для любопытных взглядов. У окна сидит человек, так же, как и ты, увязший взглядом в ночном городе. И вот тут начинается сказка...
От чашки кофе на подоконнике поднимался серый дымок. Привычка пить кофе ночью с недавних пор была возведена в ранг вредных (ведь должна же быть у человека хоть одна вредная привычка). Здесь она, конечно, немного лукавила: к еще более вредным (в первую очередь для нее самой) можно было отнести привычку верить в то, что 'все-будет-хорошо'. Эта дежурная фраза, призванная неуклонно вселять оптимизм во всех, кто ее слышит, давно перешла в разряд ничего не значащих, оброненных между прочим. Так мы говорим: 'Привет!', увидев знакомого. Ее жизнь все больше напоминала жизнь цирковой лошадки, которая целыми днями бегает по кругу, совершая самую бессмысленную работу, которую только могли придумать люди для сильного и благородного животного. И вот, улучив минутку, она позволяла себе сойти с этого накатанного пути, немного ослабить ремни и произнести мантру 'все-будет-хорошо'. И действительно, все в ее жизни было тихо, спокойно, стабильно. Наверное, про это 'хорошо' она себе и рассказывала.
А потом что-то сломалось. Ее стали мучить какие-то непонятные сомнения, там, где раньше резонировало 'все-будет-хорошо', поселилась тоска.
Серый дымок от чашки ночного кофе становился все прозрачнее. За окном были ночь и ряд освещенных окон на противоположной стороне дома. Когда-то (в прошлой жизни) она уже смотрела так в окно и задавала вопросы луне и снежным ангелам. Снежные ангелы. Если кто-то и должен знать ответ на ее тоску, то только они. Только ни снега, ни ангелов...
Она посмотрела на телефон, лежащий на подоконнике рядом с чашкой, и мысленно начала читать смс, которые успела выучить наизусть. Они рассказывали о том времени, когда это 'все-будет-хорошо' заслонялось ощущением безграничного и бестолкового счастья. Все было слишком хорошо, чтобы продолжаться долго. Эмоции кометой ворвались в ее размеренную жизнь и чуть было не сотворили обещанный Армагеддон. Почему они расстались? Никто толком и не понял. Может, сила удара от ворвавшейся в их жизнь кометы раскидала в разные стороны, может, не рассчитали силы, слишком быстро растратили то, что отводилось на долгую и счастливую жизнь.
Теперь уже не чашка грела руки, а наоборот, руки пытались сохранить тепло горького напитка. Если бы жизнь дала ей второй шанс, если бы можно было отмотать назад какой-то фрагмент собственной биографии? Смогла бы она что-то изменить? Вопрос... Во дворе тихо поскрипывали качели, словно маятник огромных часов, отмеряющих минуту за минутой. Бесстрастные часы, кинжальными стрелками, разрезающие время на кусочки. Она бы смогла по-другому посмотреть на него. Смогла бы заменить минуты на годы. Время никогда ничего не дает просто так. В обмен на опыт оно забирает те моменты, когда он может пригодиться больше всего. Что теперь думать...
Вязкая ночь и скрип качелей - вот и все, что осталось. Она всматривалась в ночь, перебирала четки освещенных окон.
На пустой детской площадке, кутаясь в воротник пальто, сидел он. Случайно зацепившись взглядом за одинокую фигуру, она сразу узнала его.
Смотрел ли он на ее окна? Ждал ли ее? Она не хотела отвечать на эти вопросы сама. Нужно сделать выбор. Быть или не быть?
Силуэт в окне пропал. Только чашка холодного кофе осталась на подоконнике. Сутулая фигура во дворе продолжала ждать.