Чтение онлайн

...Она ехала в холодном полупустом троллейбусе и выскребала в замерзшем стекле маленькое окошечко. Сколько же еще тысячелетий ждать того, кто выпустит из кувшина того маленького, но беспощадного джинна, который прошел уже всё: ожидание, трепет, надежду, разочарование... И вот теперь готов занести карающую руку над каждым, кто осмелится напомнить ей о том, чего она так долго ждала. 'Я стала злой. Очень-очень злой'.

Ледяное окошечко подернулось новой паутинкой льда. Она смотрела на дорогу и загадывала: если насчитает двадцать пять красных машин, то сегодня будет хороший день. Это как-то помогало скоротать время в самом медленном в мире транспорте.

Иногда она развлекала себя тем, что начинала смотреть на кого-то из пассажиров. Но не в упор, а как-то скользя взглядом мимо лица. Смотрела до тех пор, пока неизвестный не оборачивался. Это было забавно. Теперь же вдруг она сама почувствовала, что ужасно хочет повернуть голову и посмотреть чрез плечо. 'Не буду оборачиваться'. С минуту она продолжала смотреть в свое маленькое окошечко. 'Что же там такое?' Голова сама собой повернулась, и взгляд сразу зацепился за стоящего прямо за ее сидением молодого человека. 'Понятно, - подумала она, - играем'. Еще пару остановок она чувствовала на себе этот взгляд, а потом пришло время выходить.

– Девушка, а можно с вами познакомиться?
– услышала она у себя за спиной голос и сразу поняла, кому он мог принадлежать.

– Нельзя, - сказала она, не оборачиваясь.

– А проводить?

– Я сама дойду.

– Что будет, если я не послушаю и пойду?

– Мне придется вас убить.

– Я согласен.

Он пошел рядом, не говоря ни слова, только изредка посматривая на нее. 'Что все это значит?
– судорожно соображала она.
– Я не знаю, что делают в таких ситуациях. Нужно заговорить? Нет? Что делать?'. Она посмотрела вверх. Небо тихо-тихо стало сыпать снегом.

– Юля.
– Она сказала это куда-то в пустоту, как-то совсем по-другому услышав свой голос.

– Дима.

Ответ прозвучал так, словно это было продолжение долгого разговора. Хотя это и было продолжением беседы, вот только слышать ее она начала только что.

Небу в лицо

...Не снись мне, слышишь? Не снись!... А у нас здесь снег, крупный такой, пушистый, но очень холодный. Небу меня не понять, ведь у него есть солнце, а еще и ты. Жаль, что не могу согреться, на Земле я одна, совсем одна. Как бы я хотела, чтобы это был не сон, и мы с тобой гуляли бы босиком по утренней росе. Помнишь, мы всегда смотрели, как плывут облака? А еще мы любили гулять в поле, где росли ромашки, ты всегда ободки мне плел, такие красивые... Потом на Волгу бежали наперегонки, лучи солнца отражались в воде, волны катали нас словно качели... Нам было хорошо, помнишь? Мы с тобой всегда смеялись, даже под проливным дождем...

Я скучаю... слезы? Это пусть, я же сильная - справлюсь! Вот закончится зима, попрошу, чтобы мы с тобою были звездами, та, что поярче - это ты, а та, что рядом - это я. Можно? Нет, молчи! Я знаю, что ты сейчас ответишь...

Люди уходят, а вместе с ними мы пытаемся отправить и часть себя. Мы беспомощно молим небо о помощи, ищем причину такого наказания, и очень часто сожалеем, что были глупыми, теряли и тратили впустую драгоценное время на глупые ссоры и обиды по пустякам.

Многое небо слышало, ведь ему в лицо жаловаться горазды все. А я хочу сказать одно: 'Спасибо тебе за те моменты, проведенные рядом с ним! Ты уж не обижай его там - он на Земле натерпелся...'.

P.S. Когда я стану ветром, буду жить над твоей крышей...

Вместо послесловия

Слово за слово

Не все можно выразить словами. Иногда от избытка чувств, иногда от скудности словарного запаса. Но чаще всего от непонимания смысла в таких вот словесных упражнениях. Кажется: зачем все эти плетения словес, когда и так все понятно. Но, к счастью, есть еще те, кто в ответ возразят: 'Это красиво! Это нужно! Это правильно!'. Один может различать тысячи оттенков цвета, другой - сотни нюансов аромата, третий - хрустальную чистоту звуков. А есть такие, кто как ковер-самолет расстелет перед вами книжную страницу и унесет туда, где звенят рыцарские мечи, шепчет о несметных сокровищах море, поют райские птицы в зарослях лиан...

Вроде бы так просто взять и написать что-то эдакое. Но когда садишься перед чистым листом бумаги, понимаешь, что все слова попрятались куда-то и не спешат плести кружева. Даже домотканый коврик не получается.

И начинаешь жить в ожидании призрачного вдохновения. Иногда оно приходит в обличии девочки с улыбчивыми глазами. Она подхватывает твои слова, как веревочку, и оказывается, что на другом конце этой веревочки воздушный змей. Он всегда был в руках, нужно было только поднять глаза к небу и увидеть. И вот уже завязался разговор. Веревочка переходит из рук в руки. И змей летит.

Может быть пора его отпустить? Или нет?